O BEATO

O BEATO

Seu Pepeu era um homem muito dedicado à vida religiosa. Não havia ano em que na época da festa da padroeira ele não passasse uma semana em jejum. O homem rezava o terço todos os dias e não perdia um novenário de Nossa Senhora Imperatriz. Ele vivia do comercio. Seu velho pai, Deus o tenha, o deixou uma casa de laticínio no centro comercial de Tobias Barreto – A Casa do Requeijão - como ficou conhecida por mais de cinquenta anos. Seu Pepeu podia todas as manhãs observar o movimento do povo indo e vindo na Avenida Sete de Junho bem próximo à Praça do Cruzeiro. Sua mulher dona Honorina era uma senhora alta, de pele branca, e feições europeias. Parece que descendia do povo do Sítio onde há uma explicita influencia holandesa.

- Pepeu! Disse dona Honorina.
- Sim! Respondeu Pepeu olhando para aqueles dois olhos azuis redondos.
- Pepeu, este ano nós vamos dar uma vaca para a reforma da Igreja na festa da padroeira.
- Honorina, essa foi uma grande ideia. Faremos cinquenta anos de casados no próximo dia três de Setembro. A festa da padroeira de Tobias era no mês de agosto, dia quinze do mês. Pepeu e Honorina estavam alegres com a proximidade das datas.

Pepeu tinha uma vida simples. Rezava, trabalhava e cuidava da família. Não gastava dinheiro com nada, embora fosse um homem rico. O requeijão lhe ofereceu uma velhice tranquila e credibilidade na sociedade tobiense. O casal tinha três filhos. Maria Rosa, a mais velha, separada do marido. Rosa ensinava no Estado. Eduardo, o segundo mais velho, era policial casado com uma moça chamada Isadora. A moça era de Lagarto. E o caçula Tadeu. Este não tinha jeito. Tadeu era um problema para a família.

Tadeu não gostava de estudar e nem de trabalhar. Fazia jogo do bicho de vez em quando. A maior parte do tempo passava com usuários de droga. Durante os últimos dez anos ele usou maconha. Agora a cidade de Tobias estava atormentada com a febre do craque. Tadeu conhecia alguns usuários, contudo, ainda não havia experimentado a pedra maldita.

- Tadeu, cara, você não imagina a viagem do craque. Eu gostei. Disse Porquinho. Porquinho era um amigo de infância de Tadeu.
- Rapaz, eu vou experimentar só para ver como é. Mas não quero ficar preso a isso não.

O tempo passou até que Porquinho apareceu com a danada para Tadeu experimentar. Eles usaram em um terreno baldio perto na saída da cidade. Os dois ficaram usando a pedra até o pobre Tadeu se viciar.
- Rapaz, você dizia que não ia se apegar. Tá vendo como o tempo passa e a gente nem percebe. A coisa é boa! Tadeu sentia que sua vida estava a cada dia afundando, mas, não conseguia parar de usar a maldita. O rapaz não tinha como pedir ajuda a família, pois, seus pais jamais entenderiam aquilo. Não demorou muito para a família notar que alguns objetos da casa estavam sumindo misteriosamente. Tadeu havia vendido a bicicleta e isso chamou a atenção de Pepeu.

- Tadeu! Venha cá rapaz!
- O que foi pai? Estou assistindo o jornal.
- Onde está sua bicicleta?
- Eu a vendi.
- Por quê?
- Sei lá, precisei do dinheiro.
- Estranho! Vai ficar a pé?
É.

Tadeu voltou para a televisão. E Pepeu para o quintal. Dona Honorina estava preocupada com a alimentação do filho, pois, ele parecia não ter mais apetite.

- Tadeu, meu filho não vai jantar não?
- Mãe, eu estou sem fome.
- Por que meu filho? Você não come mais? Tadeu pesava 80 quilos, agora o moço não passava dos setenta. A pedra havia tirado o apetite de Tadeu. O caminho para a destruição de sua saúde estava aberto. Às nove e dez da noite Tadeu sai de fininho para a casa de Porquinho. A rua estava escura. Havia um número pequeno de pessoas nas calçadas. Porquinho estava esperando o amigo na porta.

- Tadeu tem dez contos?
- Não.
- Estou doido para fumar uma coisa.
- Eu também. Disse Tadeu com voz ofegante. Um gosto de éter e cocaína vinha de suas entranhas. As substâncias letais saturaram seu corpo. O amigo o convida para entrar. Os dois se sentam no sofá da sala. A televisão estava ligada. Um noticiário dizia: “A policia prendeu 28 quilos de craque em uma residência na capital sergipana. Os policiais afirmam que o craque contém substâncias devastadoras. Até querosene já foi encontrado na sua formula”. Os dois colegas não tinham assunto para conversar. Ficaram no mesmo lugar em total indiferença. Ficaram assim até as onze horas, e ninguém apareceu para fumar com eles. Tadeu se levanta do sofá, vai até a porta e diz: “Valeu cara! Legal! Tadeu sai pela rua com uma angustia na alma. Um desejo quase incontrolável de consumir seu objeto de prazer. Uma viatura da polícia passa por ele bem devagar. O motor estava contado, os policiais olhavam para ele conversando entre si. Tadeu pensou sobre o que eles estavam dizendo. A viatura sai com pressa e desaparece na esquina duas quadras a frente. Tadeu se esqueceu dos policiais, e prosseguiu sua caminhada. Alguns minutos passam até o rapaz chegar à segunda esquina, a mesma que os policiais entraram. Tadeu dobra a esquina, levanta a cabeça e olha para frente, para o final da rua, mas, bem a sua frente estava um corpo caído. O rapaz para e pensa no que fazer. Pensou por um instante. Ele não havia ouvido tiros, a vizinhança estava em casa, o frio de Tobias espanta as pessoas das calçadas no mês de agosto. “E se ele tiver dinheiro”?” Pensou o filho de Pepeu. Tadeu corre até o copo e vira-o para ver se em seus bolsos havia dinheiro. Não havia dinheiro. Todavia, a maldita pedra estava lá. Eram sete pedras. Tadeu olha em direção a casa do amigo e volta para lá.

- Meu irmão, tem um cara caído ali. Eu olhei nos bolsos dele e encontrei a coisa. Vamos fumar!
- Vamos lá, meu! Os dois fumaram até o som da sirene da policia espantar a vizinhança.

Seu Pepeu se levanta assustado. Ele teve um sonho muito triste. Ele se via caindo num grande abismo. Contudo, antes de bater no chão, uma mão de mulher o ajuda. Era uma mão dourada que o segurava e impedia a trajetória da queda. Pepeu pediu água à mulher. Honorina estava do seu lado sentada na cama.

- O que foi homem, que você teve?
- Sei lá, Honorina, parecia que eu ia me estrepar no chão.
- E foi homem? Como foi?

Pepeu conta o sonho a sua mulher. Os dois pegaram o terço e foram rezar. Enquanto isso, no outro lado de Tobias, Tadeu e Porquinho estavam fumando a maldita. Eles estavam tão alterados que nem perceberam que a polícia estava na vizinhança fazendo perguntas. A polícia veio atender o telefonema da vizinha que ligou avisando do homem morto. A rua estava tomada de gente. Em Tobias quando algo acontece a notícia se espalha pela cidade como vento. Todo mundo quer ver o ocorrido, se possível, tocar.

- Rapaz, a rua tá cheia de gente!
- É o cara morto! Alguém deve ter avisado. Os dois voltaram para a curtição. Era mais de meia noite quando os policiais batem na porta de Porquinho. A casa estava infestada de evidências que comprovavam uso de entorpecentes. Os policiais, ao entraram, puxaram as armas e renderam os dois rapazes.

- Quer dizer que estavam puxando um? Quem matou o homem ali? Quem é Tadeu?
Porquinho disse que eles eram apenas viciados e que na casa dele não se vendia droga. Os policiais disseram que eles estavam à procura de um rapaz com as características de Tadeu, pois, uma vizinha o viu junto ao corpo. “Foi, seu soldado, Tadeu, o filho de Pepeu, estava virando o corpo e mexendo em seus bolsos; eu vi”. A policia levou Tadeu como suspeito do crime.

- Meu Deus, o que foi que eu fiz para merecer uma coisa dessas! Meu filho preso porque assaltou um homem para roubar drogas! Minha Mãe Santíssima!
- Acalma-te homem! Tudo vai se explicar! Disse dona Honorina para confortar seu marido. Dona Rosária aparece pelo muro do fundo da casa, no quintal onde Pepeu gostava de repousar, e diz: “Vai sair na radio!” Seu Pepeu se levantou da preguiçosa e marchou para a Sete de Junho. A radio ficava lá. As pessoas o atenderam muito bem, no entanto, eles não podiam deixar isso em branco porque o falecido era o famoso bicheiro da cidade. Ele era o homem morto no Padre Pedro, um conjunto habitacional de pessoas de baixa renda. “Meu Deus num acredito!” Exclamou Pepeu. Seu mundo estava desabando, sua fé estava sendo abalada. Sua vida, até aquele dia, fora uma vida de muita moral. Sua reputação era impecável. O nome de sua família com muito prestígio social. Ademais, a paz de seus dias parecia que estava chegando ao fim. Nessa hora, as pessoas religiosas usam a célebre pergunta: “O que foi que eu fiz?”

- Meu filho, algum dia eu fiz algo que servisse de mau exemplo para você. Disse Pepeu com os olhos cheios de lágrimas.
- Não é isso meu pai! Eu apenas experimentei e fui gostando quando me dei por conta, ela era mais forte de que eu. Falou Tadeu abrindo o coração.
- Meu filho, eu sempre fui uma pessoa honesta. Trabalhei muito para dar conforto a vocês. Eu não merecia isso.
- Sei meu pai, desculpe! Tadeu via que seu pai não abriria um dialogo aberto sobre o assunto. Por isso resolveu tentar sozinho o caminho de volta a paz.

Passaram-se três dias. Os exames cadavéricos comprovaram a inocência de Tadeu. Seu Pepeu ficou aliviado por um lado. Mas, a droga na vida de seu filho era um problema que ele teria que resolver. A polícia periciou o cadáver do bicheiro e descobriu que ele havia sido ele havia sido sufocado até a morte. A morte se deu por volta de seis da tarde e puseram o corpo ali para incriminar o rapaz. Tadeu era usuário de drogas, as chances para a polícia pôr a culpa nele eram grandes. Eles só não sabiam que o usuário de drogas era filho de Pepeu. O fato de Tadeu ser filho de Pepeu motivou as autoridades a esclarecer os fatos.

- Tentaram armar contra o rapaz. Disse o cabo Raimundo.
- Eu sei seu Raimundo. Disse Pepeu com um ar misturado de alívio e vergonha.
- Mas, seu Pepeu, você tem que tratar Tadeu. O craque é uma droga devastadora, é um caminho sem retorno.
- É isso mesmo, seu Raimundo. Quanto é o tratamento? Perguntou seu Pepeu com um tom nervoso na voz.
- Rapaz, em Aracaju, na Clínica Nossa Senhora das Dores custa quatrocentos reais por mês, fora o acompanhante nos primeiros dias. Sua pessoa deve saber. A abstinência do craque é muito traumática para o usuário, então, é bom que um membro da família acompanhe o viciado. Pepeu interrompe o cabo Raimundo e diz: “Muito bem, já entendi. Seu Raimundo muito obrigado por tudo”. Pepeu subiu a ladeira da Matriz em direção a Avenida Sete. “Quatrocentos reais! Tá doido Raimundo!” Pensou Pepeu.

- Tadeu, chega aqui!
- Sim, meu pai.
- Prometa-me, por amor de Deus!
- Sim, meu pai.
- Nunca mais se meta com gente drogada! Se você fizer isso de novo, eu o mando para o olho da rua!
- Certo meu pai.

Tadeu voltou a usar drogas. Ele sabia que não a venceria. Quando o craque se instala no sujeito, somente um milagre de Deus pode resgatá-lo, e parecia que o jovem Tadeu estava precisando de um. Tadeu voltou à casa de Porquinho. O bom filho volta a sua casa. Esse é um ditado muito certo quando nos referimos às drogas. O hábito retorna, e desta vez, com força sete vezes maior, digamos...
Porquinho e Tadeu fumavam todos os dias, três vezes por dia, que dava um total de oitenta e quatro cigarros por mês. Esse número era maior quando os amigos de outros bairros se juntavam com eles no fumódromo como eles chamavam – a casa de Porquinho. Algumas vezes algumas garotas se juntavam a eles, quando isso acontecia a orgia varava a noite. As coisas não pareciam tão ruins assim, a droga era fácil, o sexo razoável, as festas dentro das possibilidades, comida, cama quente e roupa lavada. Dona Honorina, embora soubesse de tudo, se mantinha calada porque temia a reação do marido.

- Meu amor a festa da padroeira vai ser linda!
- Este ano faremos bodas de ouro. São cinqüenta anos vivendo o sacramento do amor pelo casamento.
- É, meu bem. Graças a Deus que nossa família foi muito abençoada. Mal terminou a frase o radio anuncia a morte de um rapaz de vinte sete anos. “Foi encontrado agora a pouco, às dezessete horas, o corpo de um maconheiro no matagal próximo ao bairro Suti. Testemunhas dizem que foi a polícia que jogou o corpo no referido matagal. Vamos, agora, ouvir o depoimento do delegado”. “Bem, vamos tomar as providências para apurar as denúncias. Se for encontrado provas contundentes que a autoria do crime é da polícia, ou foram policias que jogaram o copo ali, todos serão punidos de forma exemplar”. “Mas, Dr. Telésio, como era o nome do rapaz morto?” “O nome do rapaz era Antônio Furtado Soares, vulgo, Porquinho”. Dona Honorina foi noutro mundo e voltou, e quando voltou, voltou tonta, e caiu no piso do quintal. “Chega!” Gritou Pepeu para alguém acudir à pobre. “O que foi mulher?” “Nada Pepeu. Foi só uma tontura, coisa de gente velha”. Dona Honorina se sentou. A imagem de seu filho estava em sua cabeça; ela precisava vê-lo. Mas Tadeu não apareceu aquele dia. Nem no outro, nem no outro, e assim foi por toda a semana que antecedia a festa da Santa da Vila de Campos. “Mulher, cadê Tadeu? Eu num vejo mais ele! Eu estou precisando dele no estabelecimento. Márcio está de dengue, e Tadeu vai ficar no lugar dele”. Dona Honorina não conteve a emoção e abriu o coração para o marido. Tadeu estava desaparecido. Três dias antes da festa, chegam dois policiais a casa de Pepeu.

- Bom dia moço!
- Bom dia!
- O senhor é o pai de José Tadeu dos santos?
- Sim, sou! Sim, eu sou! Gritou o pobre homem. Pepeu estava muito triste com o sumiço do filho. Embora não acreditasse que ele estivesse morto. Pepeu achava que seu filho, que não prestava, tinha partido.
- Seu filho foi encontrado hoje na estrada de Itapicurú. Ele está morto no IML em Salvador. Precisamos de sua ajuda para reconhecer o cadáver.

As palavras do policial adoeceram o velho Pepeu. Agora o coitado estava sem terra debaixo dos pés. “Minha Mãe Santíssima o que foi que eu fiz!” Mal terminou a prece o seu velho corpo caiu no chão. Pepeu foi levado para Aracaju em uma ambulância do município – fretar um taxi, segundo dona Honorina, seria muito caro. O estado do velho era grave.

- Pepeu! Pepeu!
- Sim, Seu Zacarias! Quanto tempo! Seu Zacarias tinha uma venda ao lado do estabelecimento de Pepeu. Os dois trocaram prosas durante anos. Seu Zacarias foi vencido pela pressão alta e agora morava do outro lado.
- O que você está fazendo aqui?
- Nem sei, senti uma dor no peito e acordei aqui. Que lugar é esse?
- É algum lugar entre o céu e a terra. Disse Zacarias.

Os dois amigos conversaram muito. Deram risadas, e jogaram dominó sentados na calçada. O prédio era alto e tinha muitas janelas. As pessoas desciam e subiam o tempo inteiro.
- Que prédio é esse?
- Aqui as pessoas fazem experiências. Quando elas se dão bem, elas sobem. Quando elas se dão mal, elas descem. Aqui a vida é encarada como uma tentativa. A moral está em compreender que todos são aprendentes de uma forma ou de outra. O julgamento é preconceituoso porque o tempo não para e as pessoas também. Assim, julgar alguém é considerar uma face de algo multifaceado.
- Não entendo! O que é certo é certo e pronto!
- É por isso que você está aqui.
- Como assim?
- É preciso o amigo aprender que o bem e o mal transitam entre si.
Pepeu acordou. Ele estava na UTI do Hospital João Alves. A festa da santa havia passado. O corpo de Tadeu não havia sido reconhecido. Pepeu pediu forças a Deus para saber do paradeiro de seu filho. O tempo passou e seu Pepeu melhorou. Dona Honorina providenciou um parente para ir a Salvador reconhecer o corpo.

- Tia! Não era Tadeu não!
- E agora meu Deus? Graças a Deus que meu filho não está morto! A felicidade tomou a casa. A família tinha esperanças de encontrar o rapaz. Os anos passaram e nada de Tadeu. Seu Pepeu estava velho. Muito cansado por causa do enfraquecimento do coração. Visitava muito pouco a igreja. Contudo, nunca se apartava de seu terço. Em oração constante e com muita devoção Pepeu rezava para a Mãe de todos os mortais. Sentado na preguiçosa adormece com o terço na mão.
- Pepeu! Pepeu!
Pepeu acordou; seu mundo não era mais o mesmo. Ele estava em uma praia de rio. A água era cristalina. Ele podia ver a areia branca no fundo. O velho levanta sua cabeça, avista uma figura de um rapaz sentado com uns colegas. O reconhece. Era Tadeu. O rapaz conversava com amigos. Entre eles estava o finado Porquinho. Todos pareciam muito bem. Não havia drogas, nem nada que fizesse um mortal chorar. Alguns homens mais velhos levaram os jovens para uma nuvem muito brilhosa. A nuvem os levou para longe da visão de Pepeu. O velho pensou: “Graças a Deus, meu filho está em um bom lugar!”
- Pepeu! Uma voz chamou seu nome novamente. O velho estava esperando rever algum amigo de antes. Seu sonho foi frustrado, pois, a sua procura estava um senhor iracundo muito impaciente.
- Vamos, vamos!
- Calma moço! Respeite minha idade!
- Não isso aqui não. O que tem de ser feito, tem de ser feito!
- É. Isso é verdade, mas, num dá para esperar um pouco não? Estou muito perturbado. Onde estou?
Seu Pepeu morou naquele lugar até chegar seu dia de retornar a terra...

Educação e dialogismo: O brega será sempre brega?

Educação e dialogismo: O brega será sempre brega?

Paulo Freire concebeu a educação como um processo entre sujeitos. Como ele mesmo diz: “ninguém se educa sozinho”. Freire entende a educação não como um fenômeno que ocorre no interior das instituições de ensino apenas; para ele, a educação é natural a nossa espécie. Somos os únicos animais da natureza que necessitam de educação, logo, a educação natural é a informal, “ninguém chega à escola sem nada”. (Freire, 1987)

O sujeito freireano não é uma tábua rasa, nem é um sujeito que se constrói unicamente pela atuação de profissionais de ensino. O sujeito de Freire chega à escola com uma visão de mundo, uma história de vida, e uma bagagem de conhecimentos adquiridos no convívio com outros seres humanos. O sujeito de Freire é um sujeito que está na situação de diálogo com o mundo e consigo mesmo.

“O diálogo como encontro dos homens para a pronúncia do mundo é uma condição fundamental para a sua humanização”. (Freire, Pedagogia do Oprimido, p.77, 1987)

O sujeito do diálogo ou dialógico não é uma abstração exclusiva de Freire. Antes dele, Bakhtin já o havia visto com muita clareza. Para o educador pernambucano a palavra é portadora de um valor ímpar. Segundo ele, ela constrói a história e desconstrói realidades. É por meio dela que os homens dominam seus semelhantes, e fazendo isso negam a si mesmos. Ademais, está no usa dela a possibilidade de libertação. (Freire, 1987), (Bakhtin, 1981 apud Dieb e Araújo, 2010)

Tanto Freire como Bakhtin expurgam totalmente o monólogo da educação. Ambos entendem que o homem possui essência dialógica. O homem só se torna sujeito no diálogo. O outro para nós é fator constitutivo de nossa subjetividade. Portanto, a educação bancária, como coloca Freire, é uma educação monológica, imprópria para a criação de sujeitos críticos e autônomos, uma vez, que ela possui um professor narrador da realidade. (Freire, 1987), (Bakhtin, 1981 apud Dieb e Araújo, 2010)

Freire percebe que quanto ao uso da palavra a relação entre os homens não é igual. Existem aqueles que fazem uso dela para a dominação, para instaurar o silêncio, um furto da palavra do outro. Ele chama essa atitude de necessidade de conquista. A palavra se volta contra o outro para dominá-lo e sujeitá-lo por um processo de amansamento e alienação. Freire viu que as camadas populares de nossa sociedade eram hospedeiras da palavra do dominador. (Freire, 1987)

Bakhtin entende a língua como diálogo. Ele não a concebe como um sistema fechado que se auto-explica, nem como uma mera expressão do psiquismo do sujeito. Para ele a língua é um lugar de interação humana, um lugar onde se entrecruzam valores sociais de orientação contrária.
Bakhtin considera empobrecedoras estas duas maneiras de conceber a língua, a qual é entendida pelo autor como um lugar de interação humana e, por isso, nos limites de sua proposta teórica, não há espaços para entendê-la como um ato individual, tampouco como uma estrutura fechada em si. Assim, entende a interação humana como “uma arena [...] onde se entrecruzam e lutam os valores sociais de orientação contraditória” (p. 66). (Bakhtin, 1981 apud Dieb e Araújo, 2010)

A visão de Bakhtin conjugada com a visão freireana de educação nos sugere que o processo de ensino e aprendizagem deve ser dialógico, pois seu carro-chefe é a palavra e esta é diálogo por excelência. Mas não foi isso que o educador brasileiro percebeu em sua passagem pela terra. Freire viu que a educação a qual ele chamou de bancária se funda na criação de mitos, no autoritarismo, no monólogo e na concepção mecânica de educação, ou seja, somos enquanto aprendente um depósito de narrativas do mundo, o mundo do outro, e este outro, representado pelo professor, tão alienado quanto o seu discípulo, é o dominador. (Freire, 1987), (Bakhtin, 1981 apud Dieb e Araújo, 2010)

Neste breve ensaio sobre educação dialógica não há a intenção de expor o cruzamento de idéias ente Bakhtin e Freire de forma aprofundada. Nossa pretensão é modesta. No entanto, não posso desconsiderar que tanto um quanto o outro viram a hierarquia do discurso. A semelhança de Foucault, Bakhtin e Freire viram que embora os discursos, não importando seu gênero, se digladiam, se refutam, se afirmam, se negam. Os discursos são como muitas vozes no mundo, são enunciados. O hospedeiro do dominador não o percebe, mas, repassa sua voz adiante, desta forma a ordem do discurso é a do dominador, pois, sua fala não lhe foi roubada, contudo, para Freire esse dominador se anula ao anular o dominado, o mesmo pensa Bakhtin, uma vez que se falo, falo para o outro, se outro não pode falar, eu não existo enquanto ser falante; estou só no mundo.
Nos embates da interação, os sujeitos se instauram a si próprios na medida em que não há uma proeminência de um sobre o outro e, por isso, ambos se revestem de uma postura responsiva ativa (BAKHTIN, [1953] 2000). (Bakhtin, 1981 apud Dieb e Araújo, 2010)

Na verdade Bakhtin não diz que existe hierarquia quanto ao discurso. O discurso, para ele, é polifônico. São muitas vozes no mundo e que a realidade é constituída de vozes que estão nos dizendo constantemente do mundo. Por esta causa não deve haver um discurso se impondo sobre o outro e que o professor deve ter cuidado de não deixar isto acontecer em sala de aula. Uma vez que todos os discursos nos falam do mundo cabe ao professor ter a capacidade de oportunizar ao seu alunado a maior quantidade possível de discursos. Pois assim, seus alunos terão acesso a diferentes visões da realidade. Roubar a fala do outro, na visão de Freire, seria não dar ao educando a capacidade de expressar o seu próprio discurso para que este tenha a oportunidade de conhecer o que sabe de seu mundo.


Assim meus caros, se o discurso é polifônico e a educação comporta diferentes discursos, podemos inferir, então, que o dialogismo freireano é polifônico. Sendo assim, a musicalidade brega enquanto discurso, pode com toda certeza ser usada em sala de aula nos cursos de produção textual nas séries do ensino médio. Isso se sustenta porque a música brega comporta diferentes discursos e por isso diferentes visões de mundo, e isso ocorre de tal forma que Sousa e Leite dizem que se torna muito difícil a classificação desse gênero musical:
Acreditamos que é devido a essas sucessões ambíguas, instáveis e incessantemente re-combinatórias que encontrarmos profundas dificuldades em definirmos com clareza e exatidão, gêneros musicais como a música brega, por exemplo. Esse universo musical está sempre disposto a se transformar, agregando ao seu repertório, uma rede extensa e complexa de referências musicais oriundas de diversas fontes, possibilitando compor em seu universo musical uma heterogeneidade de estilos musicais com o seu hibridismo cultural, o que termina por nos dificultar delimitar com clareza o que seria de fato, a música brega. (Sousa e Leite, Música brega: Um fantasma visível, 2009)

Ademais não resta dúvida quanto à facilidade de sua textualidade. A música brega é considerada brega por alguns porque possui linguagem “chula”; acredito que esta classificação é equivocada, mas, contudo, não deixa de ter uma verdade: Os textos bregas plasmam a língua do povo no papel. Sendo assim, usá-las como ponto de partida nas aulas de produção de texto e literatura seria muito interessante. Quanto ao uso do termo fácil nesse breve ensaio tem apenas efeito didático, pois, devo dizer que o termo em apreço é de difícil classificação no que tange ao léxico, afinal, o que é fácil enquanto palavra no léxico?
Ao compreender o brega como a cópia de um modelo e de um estilo, José (1991) descreve que nessa estética “as estruturas sonoras são organizadas e mantidas sem oposição, provocando nos ouvintes uma pasteurização em que todos os arranjos ganham um mesmo assobio”(p: 134). Outra característica da música brega se refere à simplicidade dos arranjos geralmente encontrados nessa música. Ao fazer uma introdução em seu livro sobre a música brega, Cabrera (2007) nos mostra que esse estilo musical se caracteriza pelas “rimas fáceis e palavras simples, num arranjo musical sem grandes elaborações” (2007, p.08). (Sousa e Leite, Música Brega: Um fantasma Visível, 2009)

Conclusão:
Não compartilhar da idéia de conspiração contra o pobre não é uma virtude, do mesmo modo, acreditar que ela existe não é um defeito. Existem sistemas e discursos que legitimiza uma determinada realidade. Sistemas que educam seres humanos de acordo com sua visão de mundo e os tornam presas fáceis de seus monstros ocultos em seus meandros, becos e vielas. No que concerne a nossa Educação, a História da mesma já nos dá uma grande ajuda para entendê-la. Fica aqui uma pergunta: Se temos acesso a tantas teorias e métodos, por que a nossa educação não nos atende a necessidade premente de nosso país: Consciência crítica? Quem sabe iniciando uma prática de leitura e redação com temas que falam de nossas angustias, manias e fobias, e nos revelam nossa cara bem popular com cheiro de sabão e perfume barato, ou até mesmo o velho francês, nosso proletariado não consiga engatinhando pronunciar o mundo?

REFERÊNCIAS:
Freire, Paulo pedagogia do oprimido, 13ª. Ed. Rio de Janeiro, Paz e Terra, 1987
WWW.julioaraujo.com/download/artigo10.pdf
Souza, Vinícius Rodrigues Alves; Leite, Reuel Machado. Música Brega : Um fantasma Visível. (Artigo apresentado no Seminário de Estudos Culturais e Relações Interétinicas. UFS, 2009)

Angustias

Angustias

A casa tinha um pingo d’água gotejante do telhado da sala.
O pingo d’água era da casa uma constante e intermitente perturbação.
Havia um balde na sala, nele a água do pingo se aquietava após sua tortura não intencional.

A sala estava vazia, móveis empoeirados, somente lembranças.
Sua atmosfera era quieta, sossegada no passado que fora.
Somente os bichos e insetos desfilam pelo caminho.

Eu estive lá.
Minha vida esteve lá.
Meus amigos estiveram lá.
Meus inimigos desfilaram mascarados pelos cômodos em trajes de gala.

Tudo parece o que era; uma casa.
Poderia ter sido a tua.
Poderia ter sido destruída pelo tempo.
Mas a casa ainda está lá.

Não há moradores;
Só gemidos nas paredes.
Ninguém me aluga!
Aqui é lugar de dores!
Vou ficar velha caduca!
Sou mulher estrupada nas noites solitárias.
Defecam aqui como se eu fosse um sanitário.
Sou um covil de ninguém travestido de gente que mora na rua.
Pobre de mim; estou nua!

Espere!
Alguém bate à porta.
Ouço o barulho de seres humanos.
A menina pensava ser amada.
Seu corpo despido sobre os lençóis sujos;
Esperava ser acariciado.

Uma seringa, duas seringas.
Conversas sem sentido.
Nada de sexo.
Pequenas feridas.
Roxas picadas em pele branca de gente granfina.
Despede-se da vida a pobre namorada em uma casa abandonada.
Seus amigos dizem:
Sei lá onde!
Mas, eu...
Eu já estive lá!

VENTANIA E MARIANA

VENTANIA E MARIANA.
Uma estória cotidiana de amor...

Laranjeiras era parada obrigatória de muitos vendedores de escravos. A antiga terra de Sergipe Del Rei era lugar de muito dinheiro e de movimento de muita gente. As pessoas passavam por lá vindo de muitos outros lugares. Algumas delas deixavam suas vidas, outras nem souberam por que ficaram por lá. Laranjeiras era também parada de muitos contadores de estórias. Dona Marocas era uma delas. Essa mulher viveu na laranjeiras do início do século vinte. Era filha de agricultores que juntaram uns trocados e foram morar na sede. Dona Marocas estudou o curso normal em Aracaju e depois foi ser professora na rede pública. Maroquinha como muitos a chamavam era uma contadora de estórias de todos os tipos e para todas as idades. Ninguém nunca soube ao certo como tudo começou. Diz-se que ela sentiu uma forte dor de cabeça e depois de quatro dias de cama saiu contando de tudo.
- Marocas, mulher, tenha fé em deus! Pare de falar tanta coisa! Estou sem suportar!
- Você sabia o que houve no alto da igreja do Bonfim em 1882?
- O que é que eu tenho a ver com isso? Respondeu sua irmã mais velha irritada.
- Foi o Ventania mulher! Ele beijou Mariana lá no alto na noite da missa de Reis.
- Sabe, Marocas, não suporto mais tuas estória imbecis. Disse sua irmã. O tempo passou e Marocas tornou-se Maroquinha da tapioca. Da tapioca porque seu finado esposo vendia requeijão e outros produtos dentre eles a tão falada tapioca de dona Maroquinha, agora uma senhora aposentada da sala de aula. Dona Marocas era uma mulher fora de qualquer suspeita. Uma professora que se dedicou a educação de jovens e adultos por toda sua juventude. De volta a sua terra em meados de 1964 em uma praça de sua cidade natal ela se deparou com um grupo de jovens jogando capoeira.
- Meninos já contei para vocês a estória de Ventania?
- Não, tia Marocas ainda não!
- Vocês querem que eu conte um dia?
- Sim, sim, dona Maroquinha! Conte hoje de tardinha!
- Tá bom, tá combinado, de tardinha eu volto aqui e conto, mas juntem mais rapazes.
- Certo!
Dona Marocas continuou sua estrada até a casa velha do engenho. Era estranho, mas a velha gostava demais daquele lugar. Ali ela passou a manhã, lendo e olhando o tempo, depois foi para casa. Próximo ao prédio que hoje é a Universidade, Marocas tombou ao chão, virou-se em torno de seu corpo e olhou para cima. Todos estavam lá lhe olhando os olhos. Uns diziam uma coisa, outros diziam outras coisas. E havia aqueles que nada diziam, eram apenas curiosos.
- O que houve com a velha professora?
- Não sei, eu estava aqui e ela caiu sozinha.
- E foi, parece coisa feita!
- Uma mulher idosa, mas cheia de saúde.
- É sim, veja como ela está corada!
- Pois num é mulher, e se ela morrer; vamos ficar sem a tapioca dela.
- O pior é que eu gosto muito de suas estórias.
- Dona Marocas, dona Marocas!
Marocas acordou falando sobre o que viu perto do engenho. Dizia ela que Ventania se encontrava com Mariana nas ruínas do engenho velho. Os dois se amavam muito. Um amor que custou muito caro a ambos. Os negros sempre levavam seus donos nas costas. Um dia Ventania levava o coronel Zé Maria e sua mulher, Catarina, à Igreja do Bonfim, era missa de Reis. No alto, bem no oitão da Igreja Ventania beijou Mariana a primeira vez. Os dois já estavam se olhando a tempo. Quando Mariana viu que o negro havia chegado com seus pais no alto do morro, e sabendo que ele ia dar uma descansada atrás da Igreja, furtivamente, a moça passou por todos e chegou ao moço. Este estava de cabeça baixa olhando a silhueta da cidade lá embaixo. Ela diz:
- José?
- Sim.
- É você? Tá bem?
- Sinhazinha já viu argum negro bem?
- Não se revolte Ventania! Tem gente aqui que gosta muito de você. Os olhos de Mariana se entregaram na primeira olhada. O rapaz hesitou por um pouco, mas depois assumiu seu amor. Ele a beijou com intensa paixão. O desejo de ambos extrapolava o limite que a vida os dava. Os dois estavam presos um ao outro pela força do amor.
- Dona Marocas, continue a nos contar esta estória!
- Qual? Meus filhos.
- A de Seu Ventania e Mariana.
- Ah, sim. Era noite em laranjeiras todos estavam na Santa Missa de Reis. Era o ano de 1879. Laranjeiras estava cheia de filhos ilustres que haviam voltado de outras terras. O coronel Zé Maria discutia com seus amigos sobre não abolir os escravos. A cidade tomaria um baque muito grande.
- O que vamos fazer com a lavoura? Esses abolicionistas!
- Eh, seu coronel, o senhor fala em nome de todos nós, homens de bem desta terra. O que será do Cotinguiba sem a mão escrava?
- Pois é. Por isso é preciso eleger logo um deputado que lute junto ao Imperador mostrando-lhe os perigos que estamos correndo, nós e seu império. O Brasil sempre será escravista e pronto, as coisas sempre foram assim e nós da lavoura, nós que produzimos as riquezas deste país, dizemos não a José do Patrocínio e sua corja. Falou o coronel com muita firmeza.
Ventania e Mariana não se deram conta que algumas pessoas que estavam na Missa dos Reis os viram beijando-se. Pouco tempo depois a estória correu pela pequena Laranjeiras. “A filha de Zé Maria estava a beijar-se com o escravo do mesmo chamado Ventania. Dizem que este é um capoeira muito perigoso. Isso lhe justifica o nome”.
- Eu não garanto por que não vi, mas dizem que dona Mariana namora um negro do coronel.
- Também escutei isso Floresval. Mas e qual é o problema, o amor é lindo. Falou Maria do Amparo.
- Não sei não, acho que vai sobrar para o negro.
Ventania foi preso na quarta feira da outra semana após a festa dos Reis. Dois jagunços do coronel foram à senzala e trouxeram o rapaz. Zé Maria colocou o negro três dias no tronco. Enquanto isso pensaria no que era mais justo. Mariana nada sabia até que seu pai a chamou.
- Mariana, minha filha. Disse o coronel Zé Maria ao ver sua filha entrar no recinto.
- Sim, meu pai, o senhor me chamou? Respondeu Mariana.
- Você está crescendo, eu acho melhor providenciar um marido para você. Disse seu pai com ar de preocupado.
- O senhor está preocupado com uma coisa que eu nem me lembro. Não penso em casar agora. Penso em estudar.
- Mariana! Não seja tola! Você acha que estudar é coisa de mulher?
- Acho que todos são iguais, homens e mulheres, negros e brancos.
- De preferência o da senzala de seu pai, não é?
Mariana ficou sem jeito perante seu pai e sentou-se de cabeça baixa. Zé Maria havia ferido sua presa no ponto fraco. Mariana amava José, o Ventania, e agora ela sabia que seu pai os separaria.
- O que o senhor vai fazer com ele?
- Isso não é de sua conta, mas vocês não se verão mais, entendeu?
- Sim, certo. Respondeu Mariana com a voz rouca de tristeza. Aquele dia fora o pior da vida daquela princesinha. Mariana era uma princesa em Laranjeiras, era isso que o povo dizia. Seu coração era bom, e seu jeito amável de ser, conquistava logo as pessoas. O povo dividiu-se em torno da estória de amor proibido. Mariana casa ou não com o José Ventania, escravo de seu pai? Enquanto dona Marocas contava a estória o povo ficava embriagado com suas palavras e as pessoas aos poucos iam procurando um lugar perto da velhinha contadora de estórias.
- Agora, essa parte de nossa estória se torna mais triste, eu comparo isso ao sofrimento de Nosso Senhor. O coronel mandou pôr o Zé Ventania na praça principal para ser punido em público como exemplo e teve o apoio do padre e do juiz da comarca. “A disciplina deve ser severa para que este caso não se repita com outras pessoas”. Ventania apanhou por trinta minutos sob o olhar de toda a cidade, brancos e negros. As prostitutas da casa de bordel que ficava atrás do mercado choravam e gritavam enquanto Ventania agoniza ante o peso da chibata. Após o açoite, os homens do coronel o levaram de volta para a senzala. A mente de Ventania manteve firme a imagem do momento do beijo. O cheiro da moça ainda enchia o olfato do rapaz. “Parece que o amor não tem cor, você não acha dona Marocas”. Perguntou um rapaz magro de cabelo ruivo.
- É meu filho. O amor uniu os dois mesmo estando em lados opostos, agora a sina do destino os alcançaria no fim de 1882.
-Como assim tia Marocas?
O ano se passou. Mariana não casou e foi estudar com as freiras. Ventania foi vendido para uma fazenda em Alagoas, uma fazenda de um amigo de Zé Maria. Era o tal coronel Manoel Ferreira. Um homem muito poderoso em Alagoas e aliado dos monarquistas. Ventania passou esses três anos pensando em um jeito de fugir e roubar Mariana da casa do coronel. Não sei como, esta parte da estória nunca foi bem contada. Mas, o povo mais velho dizia que Ventania fez pacto com o coisa ruim. Havia na senzala um Babalaô; Babalaô é um tipo especial de sacerdote do culto negro. O seu nome era Joaquim. Pai Joaquim, como todos o chamavam. Pai Joaquim havia visto nos olhos de Ifá que Ventania veria Mariana novamente, “e o destino seguia seu curso como a corrente de um rio”.
- Bem, eu não sei de nada, mas o tal Joaquim era um feiticeiro velho, mexia com o coisa. Falou espantada dona Marocas.
- Não fale sem saber mulher. Respondeu seu Martinz, um umbandista morador de Laranjeiras.
Ventania sumiu da senzala de Ferreira. Foi morar em um quilombo perto da barra dos coqueiros. O tempo passou e o capoeira resolveu visitar Laranjeiras. Era noitinha de 22 de outubro de 1882. Ventania de barba grande e cabelo de tranças caminha pelas calçadas de laranjeiras. Ele segue em direção a igreja do Bonfim, no meio do caminho ele rouba um cavalo preto como a sua cor e tão forte quanto ele, com ele estão dois outros capoeiras. Havia um culto lá no alto. Ventania sobe a maldita ladeira e fica a espreita para ver se encontra Mariana. Mariana estava dentro do santuário. Sua alma estava em paz na presença de Deus, mas sua intuição dizia que algo muito bom estava para acontecer, de fato, aconteceu, Ventania entra santuário adentro montado em um cavalo e aproxima-se de Mariana e diz a moça: “Mariana, venha comigo, e seremos felizes”. A jovem moça foi embora com o negro na frente de seus pais e de toda a sociedade. Nunca se sabe o que um coração apaixonado pode fazer. Ventania deixou dois amigos do lado de fora caso houvesse tiros, e de fato, um dos capangas do coronel atirou para cima por que temeu acertar o tiro em Mariana. Na mesma noite, os dois tomaram uma condução para São Cristovão. Pernoitaram lá e depois desapareceram no mundo como fugitivos. Zé Maria chorou muito a perca de sua filha, principalmente pela forma como tudo aconteceu, a mãe de Mariana, se apegou com o seu santo até o dia que o divino a levou de volta para o lar celestial.
- O que aconteceu com Mariana dona Marocas?
- Ah, meu filho, você não perde por esperar, mas essa estória é muito bela.
Mariana e Ventania foram morar em Rio Real. Naquela época a cidade era acanhada, mas a semelhança de Laranjeiras tinha muito o que se fazer lá, mesmo para um negro recém alforriado como Ventania, digamos, alforriado por imposição. Ventania colocava água nas casas e Mariana costurava para as pessoas. Fazia remendos a princípio, depois o povo se apegou ao seu trabalho e foram procurando a moça. O lar deles, apesar das diferenças várias entre eles, era feliz. Os filhos foram aparecendo. Deus, o divino os abençoou com três filhos. Duas mulheres e um rapaz. O rapaz nasceu primeiro, era o Leandro, e as meninas eram Catarina e Beatriz. A vida de Mariana e Ventania foi como a de todos. O amor era grande. Os anos passam e com eles o implacável peso da idade chega. Ventania morreu primeiro. Deu uma dor nas costas e dessa dor, o negro arriou. Mariana ainda viveu uns dias. Quando Catarina sua filha teve o primeiro neto Mariana ainda pensava em José Ventania. Ela morreu e nunca se arrependeu do que fez.
- Que estória esquisita dona Marocas! Chega me arrepiei toda. Disse a menina Flavinha, filha de seu Amarante.
- É, minha filha quando eu tinha sua idade, eu costumava ver um velho contando essa estória. Um dia me aproximei dele e perguntei qual era o nome dele. Então ele disse:
- Por que vosmercê pergunta meu nome?
- Por que acho que já te vi em algum lugar.
- Fia carece saber o que?
- Só o seu nome.
- Olhe minha fia, no dia que Ventania chegou à senzala de Manoel Ferreira, eu sabia que ele era filho de Ogum. Sua mãe era Oxum, então, ele estava com a espada de Ogum e o amor de Oxum com ele. Eu entreguei a ele o oráculo e disse que sua vida seria como qualquer uma sobre a terra. E não foi assim? Ninguém espere nada além do que a terra pode dar, pois o que é, é isso. A cidade de Laranjeiras cresceu. Muita coisa mudou. Não tem mais dona Marocas. A igreja do Bonfim ainda está lá. As ruínas do engenho velho também.

QUASE NA HORA

QUASE NA HORA
Uma psicografia

As portas do Centro estavam abertas. As pessoas estavam em um pequeno salão defronte ao Gongá. Não havia silêncio perfeito, aquele que é exigido em sessões como aquela, contudo, o clima era de muito respeito. Esperei o momento de tomar o aparelho para os trabalhos da noite. Ele estava muito cansado e a quantidade de pessoas na fila era um número bem significante. Apiedei-me do rapaz e não permiti que os obsessores, que eram muitos, chegassem mais perto dele, salvo um senhor que falecera queimado em um acidente de caminhão. A instituição que se propôs receber-nos necessita de uma reforma moral para que a nossa presença não seja constantemente confrontada com os espíritos trevosos que escapam sorrateiramente pelos dedos de seus guardiões por causa da corrente mental viciada presente no ambiente mediúnico. Toda e qualquer ação que nos envolva deve ser ancorada na pedra fundamental da caridade e em uma vida evangélica que seja capaz de atrair mais fluido positivo de nossos irmãos afins do espaço. Fiquei muito feliz em encontrar a moça cigana que a muito havia se distanciado de seu aparelho. Nós espíritos prestadores de serviços em favor da pessoa humana não podemos agir fora de um contexto verdadeiramente cristão. Para tanto desenvolvam a leitura dos evangelhos e a prática da oração; liberem o perdão aos seus devedores e o amor, a maior de todas as virtudes. Fazendo assim, vossos olhos verão a grande bondade de Deus que cura tanto o corpo quanto a alma.

Gonzalles di Sanches

Tobias Barreto, 17 de agosto de 2009

A VIAJEM

A viajem

Era sábado e Ferreira estava na rodoviária de Tobias Barreto para fazer o que sempre fez aos sábados durante estes últimos 30 anos. Ferreira trabalhava para o Deso e morava em Tobias há trinta anos. Casou com uma moça da terra e nela ficou; fez filhos, criou-os e nunca deixou de jogar dominó em Riachão, sua terra de origem. De Riachão o rapaz nunca se esqueceu. Riachão é uma cidade pequena no centro do sul do estado de Sergipe Del Rei na divisa com a Vila de Campos. A torrezinha da Matriz se avista de longe quando nos aproximamos da pequena cidade da família Dantas. Não sei muito falar desse povo, mas, dizem os antigos, que foi gente muito grande nessas terras de abacaxi doce e bom. Ferreira comprou sua passagem e entrou no ônibus. Este vinha da Bahia às duas da tarde. Era o que fazia a linha Tobias/Aracaju às duas e quinze. O ônibus só atrasava quando a estrada de Itapicurú estava ruim, caso contrário, era muito pontual. Ferreira ao entrar nem percebeu que o carro estava quase vazio, havia poucos passageiros. O costume era nem achar vagas, os carros ficam em menor quantidade no sábado. Um senhor de cabelos grisalhos, pele branca escandinava, olhos azuis e feições nórdicas senta no banco, abre a janela e observa o movimento no Terminal Rodoviário da antiga Vila de Campos. Naquela época a rodoviária situava-se próximo a ponte que divide os dois estados, Sergipe e Bahia. As pessoas colocavam caixas no ônibus, outros conversavam coisas triviais, e assim a cena corria como se tudo que vemos fosse verdade. Tudo estava no seu lugar. E Ferreira também. O rapaz de Riachão pegou no sono esperando o carro sair. Quando o ônibus inicia seu movimento de manobra para sair do terminal Ferreira acorda e volta sua atenção para as pessoas que estão no curso do ônibus, nas calçadas, em frente às lojas. O mundo parece muito normal. Sua pequena viajem rotineira havia iniciado. O interior do veículo fora tomado por um silêncio não habitual. Ferreira olhou as poltronas até onde a vista deu para ver, a quantidade de pessoas era muito pouca. Pensou consigo: “Milagre, pelo menos durmo uns vinte minutos antes de chegar a Riachão”. Fechou os olhos e dormiu. Mas desta feita seu sono foi muito rápido, pois o carro parou no posto de gasolina na saída da cidade para entrar uma senhora com um tabuleiro de acarajé. A moça põe as coisas com a ajuda do cobrador e a viajem reinicia rumo a Aracaju, e no caso do nosso Ferreira, a Riachão. Todos estavam sentados, a estrada estava boa. O dia estava claro. E ferreira estava cochilando com a cabeça encostada do lado direito do carro, o lado que à tarde faz sombra.
- Meninos venham para casa! Gritou dona Franquislane. As crianças correram para dentro de casa, e Franquislane fechou à porteira; era a hora do almoço.
- Meninos, lavaram as mãos?
- Não, mãe, não! Gritaram de volta a meninada.
- Então corram e lavem-se, é mal feito comer com as mãos sujas. A turma toda foi e voltou em um raio. Em cinco minutos todos rezavam a Ave-Maria com a senhora de 45 anos chamada Franquislane. Esta era uma mulher maravilhosa. Bisneta de holandeses que vieram para Sergipe; Franquislane tinha muito para ensinar a seus filhos sobre como viver a vida na prudência dos sábios. Dona Franquislane era da Igreja Luterana, como esta não tinha em Riachão, ela freqüentava a Igreja Católica.
- Agradeçam a Deus pelo pão e comam! Disse Franquislane.
O ônibus parou perto do “pau preto” para um homem entrar. Era um senhor de chapéu preto com a aba um tanto torta na frente. O homem tinha a cara fechada e não saldou a ninguém; ele entrou e sentou sumindo em sua poltrona. O motorista acelera e acorda novamente a Ferreira. Este abre os olhos e avista a Serra da Praça do seu lado direito. “Belos dias de infância”. Pensou consigo o jogador de dominó. Ele olhou para seu relógio e percebe que havia se passado mais de uma hora e nada de Riachão. Ele não havia chegado se quer ao entroncamento do Campestre. “O que foi, será que o relógio está parado ou algum problema, quebrou?” Pensou Ferreira. Olhou para o chão, coçou a testa, encostou a cabeça na poltrona, e se entregou novamente aos cuidados do motorista baiano que iria cruzar Sergipe de sul a norte. A viajem prosseguiu pelas estradas de Campos de Nossa Senhora Imperatriz.

- Você não sabe montar Ferreira? Nem sabe! Disse Everaldo, o filho do marchante, seu Gracindo.
- Eu sei! Eu sei! Sua baleia gorda! Gritou Ferreira.
- Baleia gorda é você, cara de coruja! Você parece uma tapioca, seu filho da peste!
- Filho da peste é você! Psiu! Silêncio! Seu pai vem aí! Disse o menino Ferreira. Os dois meninos que conversavam na baixada perto do riacho que cruza a estrada de acesso a Riachão se abaixaram atrás da moita de capim. E vêem as botas do homem que passava por eles. Nem um dos dois viu o rosto do cidadão.
- Quem era? Perguntou Everaldo.
- Num sei. Disse Ferreira.
- Eu vi as botas e elas estavam sujas de lama. Num sei, não. Continuou o menino. O ônibus passa por um buraco no povoado Saquinho. Com a trepidação do veículo, Ferreira acorda do seu sono. Passa a mão na baba que caía pelo canto direito de sua boca e ver que o carro estava muito atrasado. “Puxa, ainda estamos aqui?” “Deve ser meu relógio”. O homem nem se deu conta que o sol estava começando a enfraquecer. O carro pára novamente e a mulher com o tabuleiro de acarajé desce em Tanque Novo.
- Espera aí, rapaz, deixa eu pegar aqui minha sacola de feijão! Disse a mulher irritada.
A mulher se ajeitou para descer carregando além de sua barriga, o tabuleiro de acarajé. Com certo esforço a pobre senhora desce do ônibus e encontra-se com parentes no beiço da rodagem. Ferreira retorna a posição de antes e pega no sono dizendo para si: “Desta vez quando eu acordar, estarei em Riachão”.
- Ferreira, vá comprar pão!
- Vou não, mãe, vou não! Mande Rubens!
- Menino, você sabe que Rubensvaldo está estudando, não pode ser atrapalhado, vá você, Ferreira! Pelo amor de Deus, seu danado! Ferreira foi comprar os pães. Depois aguardou sua mãe chamá-lo para o jantar.
- Mãe, onde está pai? Perguntou Rubensvaldo.
- Num sei. Ele foi para a malhada e até agora nada.
- Ele deve estar tomando umas pingas antes de voltar para casa. Disse Rubensvaldo esclarecendo as coisas. Ferreira e seu irmão mais velho não se comunicavam bem, a diferença de idade não deixava. Ferreira via o mundo pelo buraco da fechadura. E Rubensvaldo pelos livros de filosofia do curso de Direito. Os dois foram vencidos pelo sono e foram deitar.
- Seu Ferreira! Incomodei-te?
- Não, absolutamente, não. Eu não sabia que estava na viajem. Respondeu Ferreira.
- Rapaz, eu estou precisando muito que você me tire uma dúvida. Disse o senhor de cabelos crespos ruivos e barba curta com um bigode fino no rodapé.
- Pois não. Continuou Ferreira.
- Tem um bode em sua terra que o povo adora. Não é?
- Sim. É o bode Bito.
- Por quê? Como isso aconteceu?
- Rapaz, o bode, sem para que, começou a acompanhar os enterros, por esta causa, as famílias de Riachão passaram a ter o bode como um parente.
- Que coisa esquisita? Mas existe algum motivo que explique isso?
- Levaram o bode para vários psicanalistas e psicólogos e nada. Dizem que pode ter sido apenas resposta mecânica do animal. Algumas vezes quiseram levar o bicho para rituais de magia negra por acharem que o pobre estivesse emacumbado. Enquanto a conversa continua, a viajem segue seu destino. O homem levantou-se e retornou para o seu lugar. Ferreira nem viu que ele usava botas meladas de lama.
- Ferreira, levante e vá para o grupo! O rapaz achou a voz de sua mãe um pouco rouca e pergunta:
- Mãe, por que você está rouca? Por que seus olhos estão inchados? A bisneta de holandesa não se entregava nunca.
- Deixa de frescura moço, levante e vá estudar! Vamos, deixa de moleza! Ferreira levantou-se de sua caminha e foi tomar café, logo em seguida foi para a escola.
Todos estavam descansando no ônibus quando se ouviu um barulho de ferro batendo no outro. O ônibus quebrou o câmbio bem perto da ladeira a um quilometro de Riachão. “Agora não!” “Será que hoje não tem dominó?” Mesmo tão perto da cidade, o homem resolveu esperar o conserto. Pegou novamente no sono.
- Oh, Bito! Oh, Bito! Vá buscar meu pai! Dizia o menino Ferreira subindo a sinistra ladeira do cemitério. O bode continuava na rodoviária e pelo posto de gasolina como era seu costume, nem dava atenção ao moleque. Aquela fora uma manhã muito triste para o jovem Ferreira. Por volta das treze horas saiu a notícia que seu pai, Francisco, havia sido encontrado morto e ninguém sabia a causa da morte. O homem foi levado para o necrotério em Aracaju para perícia. Dona Franquislane chorou amargamente a morte de seu marido. Desde então, lhe caiu o semblante. Até hoje Ferreira vai a Riachão para ver sua pobre velha e jogar dominó. A coitada ainda evita falar sobre o assunto.
- Se não fosse o bode, num sei o que seria de mim! Como assim Franquislane? Perguntou Gorete sua amiga.
- A inocência do animal, e como ele se aproximou de todos aqui. Mulher como é que esse bode sabe que Francisco morreu?
- Num sei mulher, será isso coisa ruim, não?
- Bem Gorete depois que Bito chegou o povo todo se aquietou. Encerrou a conversa sobre o bode, dona Franquislane. De fato o bode havia chegado e logo procurou um canto e ficou em sentinela até o raiar do dia. O caixão de seu Francisco chegou às oito da noite. A lua estava alta e todos da cidade foram curiosos ver Francisco morto. Não se sabe se foi cobra ou o vento. O caixão fora aberto, e não havia marcas no corpo. O homem estava perfeito.
- Mulher, que homem bom! Seu Francisco, partindo tão cedo! Comentou dona Tereza da mercearia.
- Pois num foi comadre, seu Francisco! Coitada de Franquislane. Acrescentou dona Maria.
- Que nada mulher, o homem deixou Franquislane em uma boa. Soube que o homem tinha dinheiro guardado. Mulher respeite o defunto!
Franquislane havia posto os meninos para dormir. Seu intuito era não deixá-los ver o pai morto. Mas menino é menino. Da cama de Ferreira podia-se avistar seu Francisco morto no caixão. Via-se sua boca e a silhueta de sua face. O caixão não era o melhor, mas, um belo caixão. Ferreira olha seu pai morto gretando por entre as cobertas. A visão de seu pai o deixou com medo. O menino entrou em estado de choque. O rapaz tremia na cama como vara verde e ninguém percebeu nada. Naquela situação o menino pega no sono. Ele sonhava com seu pai vivo e que ele corria por um campo muito bonito e limpo. Não havia espinhos ou pedras. A alma do rapaz, finalmente, descansa junto com seu pai. Mas sem razão alguma, a figura paterna se transforma em um monstro com três cabeças. Seus dentes eram tão afiados que quebravam barras de ferro. Ferreira acorda assustado e suado. As pessoas estavam se preparando para a procissão fúnebre. O bode ia à frente chefiando o cortejo, logo atrás, o caixão e os parentes chorando em grupo. O desconsolo era geral. O cortejo sai da casa de dona Franquislane que ficava no pé da ladeira da matriz e passa na Igreja. Ali, estava o padre Paulino, um bom rapaz, que sentiu o chamado do Senhor ainda muito moço. Ele reunia seus colegas debaixo dos pés de manga para brincarem de rezar missas quando era menino da idade de Ferreira. Logo depois foi para Recife estudar teologia, e voltou padre. O bode passa a porta principal da igreja, em seguida, o caixão entra e pára diante do homem de Deus. O padre dá as últimas graças a Francisco e o cortejo desce a ladeira até a estrada do cemitério que ficava em outra ladeira que dava para a estrada de Lagarto. O povo vai se arrumando até que o bode entra no campo santo. Enterraram Francisco, e o bode berrou descendo a ladeira rumo ao posto de gasolina.
- Ferreira! Ferreira! Chamou o motorista.
- Ferreira! Ferreira! Chamou o trocador.
- Ferreira!!! Gritou o motorista.
- Ferreira!!!! Gritou mais forte ainda o trocador.
Nunca se sabe quando a morte vai chegar. Ou onde vamos chegar com ela. No enterro de Ferreira não teve bode Bito. Foram poucos amigos. A maioria era do dominó. A velha Franquislane ficou muito triste com a morte de seu filho caçula. Mas depois com o tempo se consolou com Rubensvaldo. O Dr. Rubensvaldo. Ferreira morreu de infarto num sábado pouco tempo depois que o bode Bito batera as botas, ou melhor, as patas, bem próximo a malhada onde morrera seu pai.

A importância da musica brega nas aulas de redação

A importância do uso da musica brega nas aulas de redação

As aulas de redação muitas vezes são atos mecânicos que seguem regras ou técnicas de produção textual deixando para trás uma quantidade enorme de outros sentidos que a produção textual pode apresentar. O aluno é iniciado no ato de escrever por meio de um termo sem sentido para seu mundo. Ou, embora, tendo algum sentido não oferece ligação psíquica e histórica cultural com ele. Uma palavra não pode ser vazia de sentido. Por esta causa é muito aconselhável que as pessoas aprendam a escrever textos usando termos comuns ao seu cotidiano para depois dar um salto lingüístico bem maior. Reconhecer o valor pedagógico dos textos bregas nas aulas de redação não é apenas um olhar crítico, mas, uma ação inteligente por parte do educador.

A teoria de Paulo Freire entende que os homens diferentes dos animais se relacionam com a realidade de forma consciente. O nível de consciência é variável, mas, ter consciência de seu mundo, na visão de Freire, é possível. A educação é uma forma de despertar consciências. A pedagogia de Freire é uma pedagogia libertadora de mentes, pois, ele entende que isso é possível por meio da educação.

Reconhecer as situações limites que envolvem os homens é um passo muito importante para o educador em todos os níveis do processo. Sem esse conhecimento é difícil trabalhar a educação em sala de aula. Para Freire, professor e aluno constroem seu universo de conteúdos. A situação limite diz para as pessoas de seu mundo, de sua realidade. Existem situações no mundo dos homens que é preciso uma repensada. Todos os homens têm situações limites. O fato de não vê-las, no pensar de Freire, é uma situação limite. Ver as situações limites dos alunos inseridos em um lócus geográfico determinado é poder dialogar com o aluno e a comunidade no mesmo idioma.

A situação limite uma vez posta pelos envolvidos no processo de aprender e apreender o real se torna objeto de questionamentos e diálogos. A situação limite então não deve ser sugerida pelo educador, sua descoberta é criação do grupo. O dialogo provocado pela situação limite em apreço pelas pessoas, provoca a discussão de outros temas relacionados a ela. Os temas geradores são geradores de temas que servirão de objetos de discussão e diálogos. O importante aqui é que, esses temas nos remetem a realidade dos educandos e dos seus parentes, ou seja, de sua comunidade.

A musica brega é importante ferramenta nas aulas de redação por causa de sua textualidade um tanto popular. Além do mais, o estilo brega reflete a realidade de muitos de nossos educando, portanto, tem tudo a ver com seus mundos e situações limites. A pedagogia que usa o brega na produção textual faz uso de material muito rico que expressa formas lingüísticas simples e complexas oferecendo ao educador um léxico muito rico para apresentar aos seus alunos. Se considerarmos que o aprender a escrever é um ato artificial e que a escrita é uma reprodução reduzida da fala, então, podemos ver no texto brega um bom começo para o que Freire chama de letramento. Este processo gradual e acumulativo parte de unidades mais simples para unidades mais complexas. O mesmo princípio se aplica a construção de sintagmas; partindo do simples para o mais complexo o aluno vai aprendendo a tecer o texto e plasmar seu pensamento. Ademais, a produção textual brega instiga o aluno ao diálogo, por que o educando já possui uma vivência psíquica com aqueles signos e códigos postos pela musicalidade brega.

Acho muito importante um estudo mais apurado sobre o papel do texto brega na produção textual de alunos do ensino médio. Apriore, posso dizer que estas são as razões que me fazem pensar da importância do texto brega na produção de texto. Em outros textos pretendo colocar mais lenha na fogueira da discussão.

A Pedagogia Problematizadora de Paulo Freire e a Musica Brega

A Pedagogia Problematizadora de Paulo Freire e a Musica Brega

INTRODUÇÃO

O presente texto não objetiva esgotar a discussão do uso da música brega nas escolas públicas do Brasil. Ele apenas reflete um insight do autor sobre o tema que será discutido em outros artigos. O texto que segue trabalha o olhar freireano de educação e sugere o uso da música brega como recurso didático em nossas escolas. O texto ainda reconhece que a resistência a esse idéia é previsível, mas, vê no educador comprometido com a educação libertadora uma porta a aberta para o diálogo.

O estudo e a vivência em sala de aula, ao longo de quase trinta anos, me tornaram testemunha viva dos meandros da Educação em Sergipe. Hoje, estou em um pequeno povoado do interior do estado, e leciono para crianças da terceira série do ensino fundamental menor. Percebo que eles têm muita dificuldade para entender os conteúdos ofertados pelo livro didático, e até mesmo, o meu discurso. Fica claro aos meus olhos, que o que foi posto por Freire na Pedagogia do Oprimido se aplica a esse problema. Da mesma forma que precisei adequar meu discurso ao mundo daqueles pequeninos, o livro didático, sua linguagem e conteúdos deveriam também ser revisados e modelados à realidade daquela pequena comunidade de camponeses brasileiros.
“Simplesmente, não podemos chegar aos operários, urbanos ou camponeses, estes, de modo geral, imersos num contexto colonial, quase umbilicalmente ligados ao mundo da natureza de que sentem mais partes que transformadores, para, à maneira da concepção “bancária”, entregar-lhes “conhecimento”ou impor-lhes um modelo de homem bom, contido no programa cujo conteúdo nós mesmos organizamos”. (FREIRE, 1983, pg. 99)

O que salta à minha mente, ao observar essa realidade, é que nossas instituições permanecem insensíveis aos clamores feitos pelo grande educador brasileiro. A educação bancária sobrevive apesar de tantas críticas e reflexões feitas em todo o território brasileiro. As teorias que colocam a educação problematizadora, dialogista e libertadora, não foram postas em prática de forma efetiva, e parece que levaremos alguns anos para que isso acorra.

“Quem atua sobre os homens para, endoutrinando-os, adaptá-los cada vez mais à realidade que deve permanecer intocada, são os dominadores”. (FREIRE, 1983, Pg. 99)

Inevitavelmente, entendemos que a dominação em sala de aula continua tanto na abordagem docente quanto nas políticas e ações do governo. A presença da dominação no olhar freireano ocorre por que os dominadores insistem no modelo bancário de educação, uma vez, que este atende aos interesses das elites. A dominação em sala de aula ocorre de forma muito sutil. Às vezes, o próprio docente não percebe que ele é agente e vítima no processo. A dominação se materializa de diversas formas, até mesmo, nos valores estéticos presentes nos livros ou nas discussões em sala de aula, ou na grade curricular que obriga o professor a trabalhar determinados temas que não são temas geradores de problemáticas como pôs Freire em sua pedagogia libertadora.

O que devemos fazer, na verdade, é propor ao povo, através de certas contradições básicas, sua situação existencial, concreta, presente, como problema que, por sua vez, o desafia e, assim, lhe exige resposta, não só no nível intelectual, mas no nível da ação. (FREIRE, 1983, Pg 99)

Uma das formas que vi como válida para aproximar-me dos alunos foi a música. Esta, como todos sabem, pois, é do conhecimento público, atinge as pessoas de forma contundente. A música encanta as pessoas e as faz imaginar seu mundo. A música como, alguém já disse, é uma forma de aproximar as pessoas das outras e de seu mundo. O gosto musical até certo ponto identifica as pessoas com seu lócus existencial. Música e existência andam de forma muito próxima. Por isso, entendo que o uso da música brega muito se identifica com os postulados que inspiram a prática freireana de educação. Primeiro por que sua problemática, também, contempla a realidade daqueles que estão esquecidos nos sertões desse país. Segundo por que é uma música que possui uma textualidade fácil e possível de ser trabalhada em sala de aula com pessoas em fase de desenvolvimento da escrita ou aquelas que mesmo a possuindo, continuam necessitando de encontrar-se em seu mundo concreto. Terceiro por que ela evoca o imaginário daquelas pessoas, e isso quebra gigantescas barreiras para o educador que, de fato, deseja dialogar com o aluno na sua língua, em seu mundo, e discutir com ele seus problemas. A resistência ao uso do brega na escola é evidente. Contudo, se os professores abrissem os olhos para esse recurso didático, ou, se os responsáveis pelos livros didáticos incluíssem esse gênero musical, facilitaria bastante o aprendizado de nossas crianças. Nada melhor do que uma escola nossa! Aquele que vive a realidade de Raimundo, o leiteiro, ou de Joaquim, o carroceiro.

Por isto mesmo é que, muitas vezes, educadores e políticos falam e não são entendidos. Sua linguagem não sintoniza com a situação concreta dos homens a quem falam. E sua fala é um discurso a mais, alienado e alienante. (FREIRE, 1983, Pg.102)

Não quero dizer com isso que a escola deva reproduzir o discurso de determinado lócus. Pelo contrário, a proposta dialógica de Freire entende que devemos nos aproximar do educando para com isso podermos conduzi-lo à língua do dominador. O diálogo para o educador brasileiro é um diálogo de conflito, de contestação, de desvelamento das contradições com o objetivo de alcançarmos via educação a libertação de ambas as partes: O que oprime e o que é oprimido

Elementos de teurgia

Princípios elementares de teurgia

Os procedimentos teúrgicos têm relação direta com seu operador e seus orientadores espirituais. Todo o material usado deve estar em perfeita sintonia com as configurações astrais do operante. Desde uma referência geofísica como um ponto cardeal ao corpo energético do operante do processo. Com isto colocado entende-se que a magia trás consigo a ancestralidade do operante, e um bom mago é aquele que conhece muito bem seu passado eterno, ou pelo menos, seus piores erros neste campo, pois ninguém é mago pela primeira vez. Os magos correm os séculos e de encarnação e reencarnações surgem na terra, uns para fazerem o bem, outros se debandam pelos caminhos mais fáceis da goética. O primeiro passo para a arte da magia é o autoconhecimento. Tendo um guia de verdade, tendo o convite para a senda sem retorno dos magos; aquele que alguns escritores dizem que está em nossas mãos, em forma de rabiscos e signos cabalísticos, como triângulos, quadrados, estrelas, etc., e tendo, é claro, o reconhecimento de um centro com direito legítimo de trabalho, o iniciando deve partir para o autoconhecimento. A pergunta foi: O que é magia? O autoconhecimento sempre foi uma das mais poderosas magias e porta de entrada para as escolas e lojas de magia em todas as épocas. Desde Hermes Trimegistus, Pitágoras, Sócrates e outros, que o mago tem que passar pelo oráculo de Delfos: Quem sou eu? Jesus nos ensinou: Conhecereis a verdade e a verdade vos libertará. A verdade de quem fui e fiz e porque vim agora um mago. Porque preciso operar os processos espirituais em favor dos outros e muitas vezes ter que renunciar a mim mesmo por amor ao meu próximo. Existe o mago missionário. Aquele que veio multiplicar as células vivas do Astral plantadas no nosso orbe. Existe o mago que veio pagar alguma coisa ou muitas coisas. Este já foi um mago antes com toda certeza. E usou a magia para fazer sofrer as pessoas. O autoconhecimento é fundamental para o despertar de um novo mago em um centro de teurgia. O autoconhecimento vem com a vivência de centro, com o meditar sobre a vida e leituras específicas como livros escritos por outros magos, e com a comunhão com o guia, pois cabe a este iniciá-lo no mistério dos magos - O Mistério das Sete Espadas. Lembro-me que um dia eu estava em Poço Redondo Sergipe; eu era professor em um curso de extensão de uma Universidade. Eu tinha que me hospedar em uma pensão todo final de semana. Um dia percebi que havia algo errado em meu quarto. Senti que algo muito ruim havia ocorrido ali. E de fato. Um hospede havia falecido naquele quarto com sua amante. Na outra semana me colocaram em outro quarto. Por volta das duas da madrugada saí de meu corpo e vi que eu estava cercado por espíritos trevosos em forma de crianças. Todos usavam um tipo de arma que nunca entendi o que era aquilo. E eles vieram contra mim com muita fúria. Tentei voltar ao corpo para movê-lo, mas, nada feito. Eu estava cercado por uma legião de quiúmbas famintos para vampirizarem minhas energias. Quando eu achava que tudo estava perdido olhei para minha mão direita e vi um sabre com o cabo alaranjado e a lâmina super afiada. Com a espada na mão, gritei com voz forte e confiante: Ogum yê! Os quiúmbas desapareceram apavorados com o NOME. Desde então trago comigo este pequeno sabre. O sabre que Ogum me deu. E com ele só consigo fazer o que Ogum deseja, e dentro de meus limites e de Seus limites predeterminados para minha visita ao planeta terra. O autoconhecimento é muito importante. O mago deve descobrir que o é. Não é um mero achismo como dizer: “Eu acho que sou isso ou aquilo”. Este tipo de comportamento geralmente oculta a serpente do paraíso – a vaidade humana. Conheça-te a ti mesmo, foi o que Sócrates disse 300 anos antes de Cristo. As escolas iniciáticas exigiam certos conhecimentos, mas, o mais importante para o mago é: Sou um mago? Ou sou um curioso que gosta de fazer milongas? Se tu tens um guia de verdade ele te conduzirá ao autoconhecimento. Esta é uma das maiores magias de um umbandista. Nossos centros estão repletos de pessoas que não sabem o que estão fazendo na Umbanda. O continuum religioso, ou seja, a continuação na fé depende muito do autoconhecimento e do conhecimento das teorias elementares de nossa fé. Esta deve ser uma das razões de tantas ovelhas desgarradas do aprisco de Oxalá.


O que é goética?
O submundo da espiritualidade; o mundo trevoso do bruxedo é chamado de goética – a ativação das forças naturais com fins maléficos. Existem atualmente vários movimentos que se dizem “esotéricos”, mas que representam o passado negro em termos de magia. Não vou citar nomes aqui. Se você tiver um olhar bem observador verá com muita facilidade os adoradores de cemitérios e profanadores de lugares sagrados. Os bruxos estão em todo lugar. Recentemente em Aracaju um grupo de um movimento “X” que se intitulavam góticos (não me refiro aos que fazem do gótico um estilo de vida), profanou um cemitério da cidade, fazendo sexo sobre os túmulos e rituais de invocação de suas entidades. Resultado dois jovens do grupo foram internados com transtornos psíquicos graves. O ocorrido levantou para mim a questão das magias negras disfarçadas de brincadeiras de criança. Um jovem muito inteligente se envolveu com uma dessas escolas de magos, que, aliás, se multiplicam por toda a Aracaju. Fez um ritual na praia, vejam, logo na praia. Todo mago de Umbanda sabe que trabalhos na praia são de muito respeito e perícia por parte do operador. As forças da natureza que estão presentes na praia são poderosas. Acenderam as velas e o grupo operou o processo em nome de seus deuses. Conseqüência, uma das integrantes do grupo logo após a magia sentiu que estava em obsessão e tentou suicídio três vezes. Na mesma semana um dos integrantes do grupo morreu afogado no mesmo lugar. Outra jovem foi atropelada em uma encruzilhada um mês depois. E o operador, “o mago”, está com a vida arrasada até os dias atuais. Dizem que pirou da cabeça. Pai Joaquim diria: “Fio, magia só faz quem tem. Não se ativa força que não se tem em nós, é o primeiro passo”. Muitos de nossos irmãos no santo fazem as chamadas magia, ou, firmação de pé de trunqueira. Geralmente os objetivos são amarração, vingança, etc. as pessoas se acham no direito de solicitar logo a um guardião de Umbanda para fazer trabalhos escusos desrespeitando o livre arbítrio das pessoas e a Lei Maior: “Nenhuma magia pode ser ativada contra um ser humano”. Que direito eu tenho de fazer alguém gostar de mim pela força do magnetismo de uma magia. E a covardia de se vingar de alguém pedindo a um cobrador, logo a um cobrador para derrubar essa ou aquela pessoa? Isso é o mundo do bruxedo, da goética, do culto ao mal, e infelizmente está muito presente na vida dos que se dizem mago, e algumas vezes, magos de Umbanda. No início de meu ministério fiz muitas tolices; fui às encruzilhadas de asfalto, entrei em cemitérios sem o devido conhecimento, cobrei caro das pessoas por meus trabalhos. Até que um dia pela tarde eu estava lendo o livro dos médiuns, e ao meu lado apareceu o rosto bonito de uma senhora linda. Ela havia falecido há muito tempo atrás. E ela me disse: “Pare de fazer estas coisas, senão vais pagar muito caro!” eu sempre pedi aos guias para não ver os mortos. Não acreditei no que via e ouvia. Pedi a senhora para mover uma caixa de fósforos vazia. “Se você é você, mova esta caixa de fósforos!” A caixa de fósforos que estava sobre meu birô não saiu do lugar. “Tá vendo como não vi nada!” “Graças a Deus!” Pouco tempo depois o sono pegou e fui me deitar. Ao deitar em minha cama percebi que havia alguém em pé em minha cabeceira. Logo em seguida a cama foi jogada no ar por três vezes consecutivas. Eu peso muito mais que uma caixa de fósforos, meu peso era na época 98 quilos. Definitivamente, entendi que era um aviso do Astral para parar de criancice. O número 3 é uma mensagem para nós que gostamos de analisar os números sabemos muito bem o que ele quer dizer. O mundo da goética é brincadeira séria de alguns e meio de vida de outros. Conheci um homem que se dizia mago. Ele cobrava muito caro pelos seus serviços. O pobre tinha que andar com seguranças. Havia sofrido vários atentados de políticos como retaliação a seus serviços. Meu jovem mago, iniciado no Mistério das Sete Espadas: Aprenda que teurgia é uma ciência milenar, a ciência que é filosofia e religião, é uma síntese do conhecimento humano e está a serviço do Astral Superior, da Constelação dos Espíritos de Luz para o bem da humanidade. O mago de Umbanda trabalha para neutralizar, cancelar, desativar as obras do bruxedo e não o contrário. Pense e medite.
Saravá Senhor Ogum Sete Espadas.


Partindo do entendimento do que é magia, do que é um mago, do que é magia negra, podemos prosseguir para o entendimento do ato processual mágico. Toda magia é um ato ou uma sucessão deles. Às vezes é um ritual, portanto, conjuga uma variedade de ações ou atos mágicos. Assim como o mover do Espírito do Todo Poderoso se move nos quatros cantos do planeta para uma finalidade positiva na vida de um ser encarnado, os atos mágicos conjugados ou não devem servir para o mesmo fim. A magia alcança o norte, o sul, o leste e o oeste. Ato mágico é toda ação que envolve as forças da natureza em um processo mágico dentro de um espaço mágico. O ato mágico é uma ação física do homem sobre a matéria, portanto o ato mágico possui uma variável cultural. A magia tem formas diferentes em culturas diferentes. Por isso a magia de Umbanda possui uma diversidade cultural muito grande. As Umbandas são muitas; e cada uma possui processos mágicos peculiares que muito contam da história de sua região. O ato mágico pode ser individual ou em grupo. Pode ser ritualístico ou não. O ato mágico é uma ação da vontade humana sobre a matéria. Por isso o ato mágico exige concentração e ligação mento astral com um guia. A vontade do homem potencializa a ação de um guia sobre a matéria modificando-a. Quando a vontade é forte e insistente, o operante concede fluido ao guia do processo e esse manipula a matéria em comunhão com seu aparelho. O ato mágico nesta dimensão é uma co-ação. O guia e o mago unidos pelo magnetismo mento astral e fluido animal humano. O verdadeiro mago conhece a natureza insólita da matéria e sabe que esta se deforma sob a pressão de seus pensamentos. Temos então que o ato mágico é uma ação conjugada de dois espíritos. Um encarnado e o outro desencarnado ou encantado. O ato mágico só faz sentido se for realizado por um mago verdadeiro. Não tomemos o termo ato mágico como qualquer acontecimento milagroso. Podemos dizer que uma criança foi salva de um acidente como por ato mágico. Ato mágico neste livro é o procedimento de um médium mago operando uma magia de Umbanda. Acender uma vela é um ato mágico, por exemplo. O irmão Soares acendeu sua vela e fez sua prece a Xangô. Depois foi fazer seus afazeres. O mago acendeu sua vela a Xangô e no ato de acendê-la entrou em sintonia mento astral com seu guia e direcionou seu magnetismo pelo magnetismo presente naquele ato até um alvo certo e seu espírito logo, logo, percebe que algo foi ativado ou neutralizado na realidade, no mundo real. Para o mago não foi apenas um acender de uma vela que não deixa de ser sempre mágico. Mas isso se torna um ato mágico poderoso nas mãos de um verdadeiro mago de Umbanda. O ato verdadeiramente mágico exige um espaço mágico. E o que é espaço mágico?

O que é espaço mágico?
Espaço mágico é todo e qualquer espaço consagrado à operação de magia. Desde a antiga Suméria até os dias atuais os homens separam espaço na matéria para realizarem suas magias. Um exemplo claro de um espaço mágico é um templo. A arquitetura de muitas igrejas cristãs na Europa mostra a presença da religião dita pagã no cristianismo. Pois seus espaços mágicos trazem evidências da presença das religiões esotéricas, ou pagãs. Os antigos pitagóricos acreditavam que algumas formas geométricas eram sagradas porque representavam a divindade ou uma relação com a divindade. Essas formas eram usadas em magias para separarem espaços mágicos. O espaço mágico é o ambiente onde ocorre a magia e o ponto de força de onde suas energias são direcionadas. Os atos mágicos são operados em grande parte no espaço mágico. O espaço mágico de um médium mago de Umbanda tem muita coisa em comum com ele. Todo médium operador de magia deve conhecer sua posição na roda da magia. Qual é seu pólo de entrada e de saída de forças. Contudo minha vivência mostra que quando alguém é mago de verdade mesmo que ele desconheça estas coisas a magia se realizará com certeza. Mas isso não anula a necessidade do aprendizado do que já foi assentado para nós por nossos grandes mestres da magia. Muitas vezes em uma magia mais de um espaço pode ser aberto. Um médium de Ogum inicia seu trabalho acendendo uma vela para Ogum em um sinal de Pemba autorizado por Ogum para esse fim. Depois ele risca mais um riscado onde serão colocados os elementos movimentadores de energia. Temos então uma magia e dois espaços relacionados. Outros irmãos separam seus espaços mágicos usando apenas as velas. Outros usam panos para forro ou assento de oferendas. Esses espaços são espaços mágicos.
O círculo e o triângulo
Hoje eu tenho habilidade para riscar dezenas de sinais cabalísticos em meus trabalhos. Mas nada se compara a aqueles que você recebeu diretamente de seu guia. O círculo como meio de delimitar meu espaço mágico foi o primeiro riscado que me foi dado numa época em eu nem imaginava o que era lei de Pemba. Minha mãe de santo tinha uma necessidade muito grande de um médium que tivesse esse dom. Ela me passou a Pemba e olhou o que eu ia fazer com ela. O caboclo riscou seu ponto e depois um círculo e em torno dele pôs as velas. E ali iniciamos na magia. Vi problemas graves serem resolvidos dentro desse círculo mágico. Uma senhora teria suas pernas amputadas e ficou curada em alguns dias, outra tinha câncer na vagina e foi curada também. Se fossemos contar as benções recebidas seriamos tomados por arrogantes. Para os pequenos iniciantes na magia como nós, o círculo e o triângulo são sinais poderosos para delimitar um espaço mágico. Entenda; o mago nunca deve trabalhar o que não tem. Se você só tem um ponto riscado no chão, trabalhe com ele. E dele sairá o que você nem imagina. A magia de pontos riscados é tão antiga quanto a humanidade. Não é nada novo como tem sido dito por alguns. Não aconselho a cópia de pontos riscados de ninguém, mesmo sabendo que teu guia pode usar o que já foi posto. Mas neste caso ele vai te fazer ter certeza que isso é teu. O guia tem uma relação com os pontos que te são permitidos operar e eles chegam as tuas mãos de várias formas, na maioria delas em estado de incorporação. O círculo representa o todo. O universo, o Deus Uno. O triângulo representa a conjugação de energias e pólos magnéticos ativados para determinado fim. Assim como do círculo fluem energias que podem se irradiarem em várias direções, do triângulo nós podemos direcioná-la numa só direção específica. No quadrado eu posso recolher vibrações negativas e anulá-las pela fé em meu Orixá. Todos os Orixás podem operar num triângulo, num círculo ou num quadrado basta o médium magista ter o direito de riscá-los e crer que o fenômeno logo acontece. E quem não trabalha com a Pemba? Não é umbandista? Como foi posto acima ele têm outras formas de delimitar o seu espaço mágico. O que conta na verdade é a atitude mental do operador:
- Vontade forte;
- Ligação mento-astral com o guia;
- Concentração;
- Operar a magia de forma sempre ritualística: cantos, procedimentos, invocações, etc.
- Visar o bem de seu próximo.
- Guardar os resguardos pedidos no trabalho.
Com estas coisas em dia o mago logo percebe qual é sua vocação.
Salve o caboclo Tupynajé!

O mago e os Orixás

O mago irradia e recebe as irradiações dos Orixás. Ele é um magneto vivo. Os Orixás são peças fundamentais para o trabalho de um mago. Na magia de Umbanda, sem Orixá sem magia. Em outros sistemas a magia é operada por outras vias. Na nossa Umbanda o Orixá é tudo na magia. Um mago de Umbanda deve ter comunhão com o seu Orixá regente de trabalhos e a ele seguir. Um dia me deparei com uma situação muito complicada. Uma irmã de fé estava passando por um problema muito difícil. Uma entidade de esquerda disse a mesma que o problema só seria resolvido se ela desse a ele quatro bichos de quatro patas. Não me conformei com o fato. Nosso centro não trabalha com Menga (abate de animais). Meditei sobre o caso e invoquei Oxum e Oxumaré para o trabalho. O caboclo preparou uma porção mágica que deveria ser sempre renovada a cada lua crescente durante um tempo determinado, o trabalho de Oxum, que foi muito simples foi arriado na beira do Rio do camboatá. Três meses se passaram e o problema familiar estava totalmente resolvido. Hoje quando vejo o casal e o filho que tiveram logo depois da crise muito me alegra; este caso ficou conhecido para mim como: As flores de Oxum. Algumas pessoas copiam receitas de magia. Saiba que cada magia é única, e que só te serve a tua magia, pois ela está sempre vinculada ao teu Orixá. Com 16 anos eu vi Oxum na minha frente com as duas mãos me chamando para algo que eu nem imaginava que aconteceria. Aos 45 anos ouvi sua voz doce dizendo-me: Trabalhe para mim! Pouco tempo depois eu fui iniciado na Umbanda. Assim foi Oxum, assim foi Ogum e outros; cada um tem sua função e seu momento de atuar. Meu caro mago de Umbanda trabalhe com o seu Orixá. Os Orixás nunca agem isoladamente, uma magia nunca ativa um único Orixá.
Aqui está a lista dos Orixás cultuados em nossa Umbanda:
- Oxalá fazendo par com Oyá-tempo. (um tipo de Iansã)
- Oxum fazendo par com Oxumaré.
- Oxossi fazendo par com Obá.
- Xangô fazendo par com Iansã.
- Ogum fazendo par com Iansã.
- Obaluaiê fazendo par com Nanã.
- Iemanjá fazendo par com Omulu.
Estes pares formam as sete linhas de Umbanda para nós. E dentro das sete linhas o ternário de Umbanda se apresenta de forma bem nítida aos nossos olhos: Caboclos, preto-velhos e crianças. Esse é o princípio de toda a magia de Umbanda. Três forças conjugadas com o objetivo de realizar a felicidade humana na terra desenvolvendo o ser em todos os sentidos da vida. O mago de Umbanda deve estar ligado a, pelo menos um, desses Orixás. Sem Orixá, sem magia!

Qual é o seu Orixá de cabeça?
Já me deram tantos Orixás. Já me disseram que eu tinha de fazer isso e aquilo. Já vi tantas pessoas padecerem com feituras e feituras. Já vi tanta gente sofrer horrores porque andou batendo a cabeça em tanto roncó. Somente uma mão de Ifá com direito e autoridade pode dar um Orixá com 100% de credibilidade. Mas, pergunto eu, esse humilde servo de Oxum: Quantos centros têm essa tão falada mão de Ifá? Já vieram para mim tantos irmãos confusos porque os búzios disseram que eles eram isso e aquilo. Depois de um tempo descobriram que suas vidas estavam a beira do caos. Sabemos que o Mistério Orumilá é coisa séria, mas também sabemos que nem todo centro possui um sacerdote de Orumilá a sua disposição. Alguns dizem que podemos ver pela mão (quiromancia), outros pela data de nascimento e horário de nascimento. Meus caros quando foram feitos os primeiros mapas astrais as posições planetárias eram tão diferentes das de hoje. Sem jogar lama na astrologia, acredito em sua importância, mas duvido de sua exatidão para conferir um Orixá a alguém com 100% de certeza. A concepção de sistema solar mudou e muita coisa que vemos no céu é apenas marca do passado astrofísico do universo. Meu caro irmão: Quantas pessoas sabem o seu horário de nascimento? Posso dizer a vocês que uma ou duas souberam durante todo esse tempo que tenho atendido em um centro de Umbanda. E agora o centro deve ser fechado? Certo que não, pois tenho visto muita benção ser derramada pelos Orixás naquela humilde casa. Existe uma passagem na bíblia, o livro sagrado dos hebreus, que muito pode elucidar esse problema. “O espírito dos profetas estão sujeito aos profetas”. A nossa comunicação mento astral com os Orixás nos capacita a dizer com certeza o Orixá das pessoas. Nós somos os profetas, e os espíritos que atuam em nós nos passam informações preciosas para a edificação da Corrente Astral de Umbanda. Exceto o segredo de Orumilá, esta é a via mais confiável de se dizer um Orixá de alguém: O discernimento espiritual que advém de uma vida de comunhão com seu Orixá regente. Sem o discernimento, sem a vidência, nada feito. Você estará condenado a fazer contas e analisar mapas e mapas, e sempre haverá uma dúvida dentro de você. A numerologia também não garante e as contradições são várias. Estudando diversas cabalas percebi que existem variações entre elas, o que implica numa variação nos números conferidos aos Orixás. Já existem conflitos entre autores e cada um esbraveja que sua cabala é a certa. Vaidade!
Salve o Trono das Sete Encruzilhadas, salve Ifá!

A casa branca no final da Rua Pernambuco.

Andamos nas cidades tão ocupados que não percebemos que estamos cercados de estórias. Muitas delas tão próximas a nós que se soubéssemos disso pararíamos um pouco e prestaríamos atenção a alguma coisa ou a alguém que está passando na nossa estrada. Foi isso que aconteceu com Gracinez. Gracinez era uma gracinha de menina. Uma moça muito esperta e inteligente; criou-se na roça e depois, por volta de 1985, foi morar em Aracaju. Naquela época Aracaju dava sinais de crescimento e ninguém tinha tempo de parar e prestar atenção a alguma coisa fora da rotina. Todos estavam em harmonia com o ritmo do progresso. Contudo as cidades têm bueiros e esgotos, ruas velhas e novas, sangue aqui e ali. Aracaju seguia o rumo de todas as filhas do Brasil.
A jovem de Monte Alegre estava um dia à tarde caminhando perto dos trilhos da Leste. A Leste é a ferrovia Sul Atlântico, uma ferrovia que sai de Aracaju e cruza boa parte do estado. A moça estava tão desatenta que pisou em falso e machucou o tornozelo. A dor foi tão grande que a menina mal conseguia andar. Um senhor de idade um tanto avançada percebe o ocorrido e aproxima-se da moça.
- O que houve menina? Machucou-se?
- Sim. Pisei em falso e parece que torci o tornozelo.
- É bom pôr gelo. Passa logo. Chegue à frente. Aqui é minha casa! “Maria!” Gritou o senhor em busca de ajuda. Dona Maria veio logo e com Deus na boca disse:
- Valha-me meu Deus! O que houve Tião?
- Foi a menina que machucou o pé.
- Vixe minha fia, tá com a cara cheia de dor. Chega pra cá! Seu Tião trouxe um banco de madeira e dona Maria pôs gelo no machucado de Gracinez. Eles moravam no final da Rua Pernambuco já avistando os trilhos da Leste. Dizem que as aranhas caranguejeiras invadiram as casas daquela quadra. Foi um sofrimento para o povo do lugar. Mas, fazer o que? Seu Tião dizia que as coitadas não tinham mais onde ficarem.
- Tá mió, minha filha?
- Tô. Dói um pouco, mas, acho que dá para andar.
- Dá mesmo? Num quer ficar mais um pouco? Olha lá hein! Seu Tião pegou outro banquinho e sentou-se ao lado de Gracinez e iniciou uma prosa com a menina.
- Sabe moça, aqui já foi bom de morar. Não tinha bandido; nem droga, nem gente sem futuro. Todo mundo vivia como Deus quer; bem contente com o que podia ter. Tinham muitas mangueiras, havia muitos sítios; as casas eram mais distantes umas das outras, mas, nem por isso o povo não se falava. O Aribé era um lugar bom de morada e para aqui vieram muitos de todos os cantos de Sergipe. Lembro-me de uma moça cujo nome é o seu. Dona Gracinez. Ela veio de Monte Alegre com suas filhas e por aqui ficou até Deus a levar. O povo todo da rua contava que Gracinez teve um grande amor antes de casar-se com seu Feliciano. Este tal Feliciano era um homem bom, embora, muito rigoroso na educação das filhas. Ele conheceu uns homens do bando de Lampião quando morava em Monte Alegre na época em que o cangaceiro levou dona Gracinez para ser mulher de um soldado de Curísco. Naquela época as mulheres tinham muito medo que Lampião roubasse suas filhas. Dona Gracinez foi uma das vítimas do cangaço. A jovem menina se interessou pela estória do velho e esqueceu-se da dor de seu pé.
- Conte seu Tião como foi a estória de Gracinez no cangaço! Disse a menina Gracinez com curiosidade.
- Minha filha essa estória me arrepia todo. Eu tive que tomar banho de arruda para parar de sonhar com o bode preto.
- Bode preto, que bode preto? Perguntou a moça Gracinez.
Gracinez era filha de um pequeno agricultor e vivia uma vida de rainha no seio de sua amada família. Todos os dias ela ia com seu pai pegar leite no curral da roça deles. Eles saíam antes do sol subir. Gracinez estava noiva de um soldado da polícia que havia sido promovido a sargento por méritos. O homem era dedicado ao que fazia. Quando o rei do cangaço cercou Monte Alegre, o Sargento Cupertino se prontificou a chefiar a tropa de resistência e captura do delinqüente. Tentou muitas vezes, mas o danado escapuliu de todas. Lampião gostava de forró e por isso as pessoas davam festa para ele e seus homens. O problema é que moça direita não andava nesses lugares. Um dia saindo do curral de sua fazenda Gracinez e seu pai se depararam com os homens do bando de Curísco. Um deles olhou para a pequena e se apaixonou por ela. O bando seguiu destino assim como Gracinez e seu pai.
- Como era o amor dela com o Sargento seu Tião? Perguntou Gracinez.
- Cupertino era um rapaz correto e queria casar-se com ela. Todas as noites quando não estava de serviço jantava com a família dela. Era uma pessoa de casa. Os dois se amavam de verdade. Gracinez dizia: “Sem Cupertino, num vivo mais”. Eles se entendiam muito bem e as diferenças eram resolvidas na conversa como deve sempre ser, num é minha filha? Pois bem, Monte Alegre fazia tempo que tinha visto um amor daquele. Contudo o rapaz de Curísco ficou com a imagem do rosto de Gracinez em sua cabeça. Ele teve um surto de amor inesperado e sua face caiu desde então. Curísco dizia para ele: “Tá choco macho? Levanta a cabeça!” o rapaz respondia: “Choco não, mas a moça do curral me quebrou o gosto de viver, sem ela não dá. Vamos atrás dela seu Curísco!” O caso durou semanas, até que em uma tarde de sol muito quente encontraram o rapaz caído na beira do tanque. Ele estava com febre e delirava: “Gracinez minha linda onde está você?” Curísco teve muita pena do rapaz. Seu nome era Raimundo.
- Mande três homens buscar essa rapariga da peste! Ordenou o grande Curísco do sertão.
Os homens de Curísco varreram a cidade e acharam a dona Gracinez fazendo o que sempre fazia quase todas as noites. Ela e seu sargento conversavam à porta de sua casa. Os dois estavam combinando como seria a lua de mel. Falavam da serra de Itabaiana e da roça de seu Jucelino no pé da serra. “Ali nascem flores que encantam a todos que passam”.
- Moço, num dê uma de macho! Passe a arma! Disse um homem caboclo com um fuzil apontado para Cupertino. Dois outros homens pegaram Gracinez, vendaram-lhe os olhos e a levaram a cavalo sumindo na escuridão da estrada. O caboclo de fuzil na mão mandou Cupertino virar as costas. Nesse momento o rapaz pensou: “Vão me matar”. Mal parou seu pensamento e a coronhada o jogou no chão inconsciente.
-Cupertino! Cupertino!
Cupertino levantou-se, pôs a mão na cabeça, e viu sangue em suas mãos. Os pais de Gracinez choraram o seqüestro de sua filha por muito tempo. Cupertino não se consolava e alimentava o sonho de reavê-la. Tentou por vezes entrar no arraial dos cangaceiros, mas, nunca conseguiu chegar perto de seu amor. Uma manhã de fevereiro, às dez do dia, ele e três elementos fortemente armados tentaram entrar no arraial pelo acampamento das putas que ficava um pouco mais afastado de Curísco. Foram percebidos logo na primeira barraca e levaram tiros até perto do pasto de Miguel do Amarante uma légua distante do lugar. Cupertino definhava desde então e abandonou a farda. Sua triste vida passou a ser vivida no pé da mesa de sinuca e perto de uma garrafa de pinga. Pobre Manoel Cupertino.
- Seu Tião, e Gracinez? Como ela viveu no arraial? Perguntou a moça bonita do tornozelo doído.
- Bem, minha filha, Gracinez virou mulher de Raimundo. Ou deitava com ele ou morria, mas, o jovem cangaceiro não a tratava mal, seu amor era tão forte que ele sentia seu débito para com a moça e procurava agradá-la. No entanto, por mais que tentasse nada obtinha de sucesso. Raimundo e Gracinez caminharam pelas caatingas do sertão até voltarem a Monte Alegre em um verão quente de Sergipe. A terra gemia como mulher agoniada na hora de parir. A caatinga se veste de cinza com pontos verdes aqui e ali graças à força do juazeiro.
- Cupertino! Cupertino! Chamou dona Josefa, mãe de Gracinez. O rapaz estava deitado no banco da praça da matriz. Os pardais se assustaram quando Cupertino se levanta para atender sua sogra.
- Como? Perguntou ainda grogue o valente soldado.
- Lampião esta de volta, homem, vamos ver se a gente livra Gracinez! Seja macho rapaz, junte uns homens e volte lá!
Han? Cupertino retornou ao banco vencido pelo efeito etílico de sua noite anterior. Era meio dia quando o sol passou as folhas do cajueiro e incidiu seus raios no rosto de Cupertino. O calor era intenso. Quem olhasse para o chão via sombras trêmulas desfilarem ante seus olhos. Cupertino levanta-se, espreguiça-se, abre a boca, coça a barriga e caminha em direção a casa de seu sogro.
- Meu filho! Graças a Deus que você veio. Lampião está em Poço Redondo e amanhã ou depois estará aqui. Disse dona Josefa com muita fé.
- Não tenho mais farda. Vocês não lembram? Como é que vou arranjar gente para ir comigo? Disse Cupertino sem nenhuma fé. Seu Honorato, pai de Gracinez vai até seu quarto, apanha um saco de algodão, e retorna a sala.
- Está aqui tudo que juntei em toda minha vida. Pôs o homem o saco sobre a mesa com muita tristeza. Agora Cupertino sabia que podia reaver sua amada e estava disposto a tudo por esse amor.
- Não se preocupe seu Honorato, amanhã mesmo estarei com os homens aqui. Cupertino saiu da casa de seu sogro mais animado. Passou pela matriz, fez o sinal da cruz, e rumou na direção de Glória para ver se conseguia alguns homens corajosos. Na estrada de Glória, na baixada de um riacho, Cupertino desmonta de seu cavalo para aliviar o ventre. Após o serviço, percebe o moço que não estava só naquela baixada.
- Quem está aí? Sou o sargento Cupertino! Identifique-se! Nenhuma voz veio do mato.
- Será o diabo? Fale logo rapaz antes que eu atire! Berrou o sargento com muita arrogância. Saiu do mato, do lado de uma pedra enorme, um rapaz branco da cabeça grande. Seus olhos eram bem claros, nem azuis, nem castanhos, eram, na verdade, uma mistura de tudo isso. Seu cabelo era castanho escuro. As feições finas, mas a boca estava cheia de dente pobre, e o bafo era o legítimo bafo de onça. O rapaz levava consigo um livro enrolado num pano cinza.
- Que é isso que você carrega? É roubo, moço? Você é do bando de Lampião? Cupertino fez as perguntas de práxis intimidando o moço como se ele ainda fosse alguma autoridade.
- É só um livro que sempre carrego comigo e eu desço aqui para lê-lo e praticá-lo quase sempre. Disse Cristovão, o bruxo de Glória.
- Deixe-me ver este livro! Disse Cupertino dando-lhe uma ordem. Cupertino folheou o livro. Este estava cheio de rezas e de encantamentos. Haviam muitas figuras e símbolos mágicos. Era um autêntico Capa Preta. Cupertino interessou-se muito pelo trecho que diz: “Fazendo com fé a oração da cabra preta você se tornará invisível e só uma pessoa que te ame de verdade poderá te ver”. Naquele instante estava diante de seus olhos a solução da vida de Gracinez: “Entrarei no arraial de Lampião sem ser visto e a trarei de volta”. Sua vontade de ver sua amada era tão grande que ele se esqueceu do resto da oração.
- Moço, você quer quanto pelo livro? Perguntou Cupertino.
- Num vendo não moço. Esse livro meu pai trousse de São Paulo.
- Moço meu caso é urgente e preciso me tornar invisível para libertar uma pessoa que está nas garras de Lampião.
- Mas eu num vendo não. Repetiu o rapaz.
- Tenha piedade moço. Insistiu Cupertino.
- Eu rezo por você. Na verdade nunca testei este encantamento, mas acho que para uma causa nobre como essa os espíritos vão nos ajudar. Feche os olhos!
- E pode rezar aqui? Perguntou o bravo soldado do sertão.
- Num se preocupe! Aqui é o local certo de magia deste tipo, feche bem os olhos e se concentre na cabra preta.
“Pelo galo que cantou;
Pela cabra que berrou;
Pelo sol que levantou;
Pela noite que chegou;
Eu chamo as forças da jurema, do Imbuzeiro, e do cruzeiro;
este moço será um bode invisível e salvará sua amada”. Na mesma hora, em plena luz do dia, caiu um raio que torrou um pé de mandacaru que estava faceiro perto dos homens. Cupertino desapareceu, o rapaz era agora um bode preto do sertão.

- E agora seu Tião, como vai terminar esta estória. Esquisito! Perguntou assustada a pequena Gracinez. “Maria, pega um cafezinho para nós”. Dona Maria levantou-se do banco e foi à cozinha buscar café. Ao retornar ela diz: “Faz vinte anos que ouço esta estória e é nessa parte que Sebastião pede um cafezinho. Conte logo homem já, já escurece, a menina tem que ir para casa”.

O bode preto inicia sua caminhada pelo sertão em busca de sua amada. Por onde passava berrava e o povo ouvia seu berro, mas, não sabia de onde vinha. A população que morava no beiço das estradas estava apavorada com aquele berro triste de partir o coração. O sogro e sogra de Cupertino nunca souberam o motivo do rapaz não ter mais aparecido. Cupertino agora pertencia à outra estória. O bode preto avistou o arraial de Lampião na manhã do dia 29 do mês de Santana. O bode preto andou em círculos berrando sem cessar até que os cangaceiros incomodados com zoada indagaram sobre o que estava acontecendo. Ninguém tinha resposta. Era um som de bode que os acompanha pelas estradas do sertão, fosse dia ou noite, manhã ou tarde, o berro do bode estava no ouvido do povo. O próprio lampião já não suportava mais aquele berro triste.

- Curísco vá chamar dona Florisbela para rezar. Ordenou o rei do cangaço. Curísco pegou a estrada da tapera e foi em busca da benzedeira. A mulher ao chegar aos limites do arraial gritou em alto e bom som: “Salve o bode preto!”

- Que é isso dona? Perguntou Curísco a benzedeira.

- É o bode preto que está no encalço de vocês. Conta a lenda que ele não pode ser visto. Somente a pessoa que o ama pode fazê-lo tornar-se visível.

- E a tua reza não pode expulsar este animal de perto de nós?

- Não, ele está aqui porque ele está em busca de sua amada. Deve haver alguém aqui que o bode deseja.

- Há três anos um de nossos homens teve uma febre de fricote por causa de uma moça de Monte Alegre, e nós roubamos a moça de casa. Não sabíamos que a coisa era tão séria assim. “E agora o que fazer?” Perguntou Curísco preocupado. Raimundo estava na espreita ouvindo a estória da rezadeira. O rapaz amava muito Gracinez e não queria perdê-la. Raimundo gritou: “Faça um feitiço para o bode aparecer e nós mandamos chumbo nele.

- Num é tão fácil assim não. O bode preto é um encantado e as forças da Jurema estão com ele. Você nem imagina a força de um bode preto. O jeito é levá-lo até a moça e quando ele vê-la, ele ficará visível por causa do amor que está dentro dele. E será nesta hora que vocês vão rezar a oração do desmanche antes de pegá-lo:

“Sapo cururu;
Coruja encantada;
Serpente alada;
Pela força da calunga;
Pela força do cruzeiro sagrado;
O bode ficará visível”.

- Rezem, depois ele será visto, e façam com ele o que quiserem. Mas é bom sangrá-lo na garganta com uma faca virgem. O bode era grande, uns dois metros de bode. Ele tinha chifres afiados e uma barba de bode muito atraente, na verdade, o bode preto era um bode de lei. Depois disso Curísco e seus homens tomaram Gracinez numa conversa muito astuciosa:

- Moça, vá buscar água no tanque. Volte logo, seu Virgulino está esperando. A água do tanque era quase verde, mas, era única que tinha, e dela o povo bebia, cozinhava, e tomava banho. Quando a moça Gracinez foi buscar água, o bode veio ao seu encontro. À proporção que ele berrava, ele se aproximava, e seus berros deixavam o tom de tristeza para ser tom de alegria. A moça nada entendia até que viu uma forma trêmula de bode se formando na miragem do sol quente da caatinga sergipana. “É um bode preto!” Pensou a moça consigo. O bode aproximou-se dela e ajoelhou-se aos seus pés e berrou como que fosse um choro, misturado de alegria e sentimento. Cupertino, finalmente, encontrara seu amor. A pobre Gracinez em sua inocência passa a mão na cabeça do bode com muito cuidado para não tocar-lhe os chifres. Este se deita aos seus pés e põe como um cachorrinho a barrica para cima. A moça passa a mão na barriga do bode. Raimundo estava à espreita por entre as moitas de macambira. Ele e seus jagunços. Todos correm e amarram o bode pelas pernas.

- Mulher, estás me chifrando com o chifrudo preto? Perguntou Raimundo com o rosto transtornado.

- Não! Você não vê? É só um bode perdido. Respondeu-lhe a moça de Monte Alegre.

- Esse é o bode fantasma que andava assombrando todos os povoados desse sertão. Esteja preso bode maldito! Levaram o Cupertino para o arraial. Deram tiros no chão e o bode pinotava para todos os lados enquanto isso os homens de lampião davam gargalhadas. Gracinez não sabia o motivo, mas sua alma chorava ao ver o sofrimento do pobre bicho.

- Seu Tião, o que houve depois disso? Os dois ficaram juntos? Perguntou a pequena Gracinez do Aribé.

- Minha filha, juro por Deus, mas conta o povo que o bode...

- Parem de atirar! Ordenou o rei do cangaço.
- Isso é coisa de macho? Zombar de um pobre bicho? Continuou seu Virgulino.
- Deixem o bode quieto. De hoje em diante o bode anda conosco. Daquela hora para frente Cupertino deixou de berrar e só andava com Gracinez. Para onde a moça ia, o bode ia atrás. Muitas foram as noites e dias juntos. E Raimundo sempre cismado com o coitado do bode. Ele nunca mais ficara invisível, agora, seria um bode de estimação do cangaço.

- Mas, minha filha a vida num é sempre rosas. Essa estória parece não ter um fim, mas teve.

Era noite de lua. Esta estava imponente no céu do sertão de Monte Alegre. As serras vistas a distância não mais encobriam a orgulhosa senhora da noite. É tempo dos bichos darem seus uivos, ou gritos, e no caso do bode, berros. O bode berrava de alegria e pulava para todos os lados como que dançasse a luz do luar. Desse jeito foi se aproximando da barraca de Raimundo onde Gracinez estava. O casal estava fazendo amor, ou melhor, Raimundo fazia amor e Gracinez pensava em Cupertino. A moça nunca esquecera seu homem. As mulheres são assim, quando amam, amam até fim. O bode entrou na barraca do casal e deu um berro assustado quando viu sua amada naquela situação. “Bérrrrrrr!” Estas foram as últimas palavras de Cupertino. Raimundo saltou de onde estava e tomou a faca virgem por ele guardada em segredo e tomou o bode pelos chifres e o levou para a beira do tanque sob os gritos de Gracinez apavorada. “Não mate o bichinho, não, Raimundo”. Raimundo passou a vaca no pescoço do bode cortando-lhe a artéria. O animal se estrebuchava em uma poça de sangue que escorria para dentro do tanque. Lentamente o bode se transforma em figura de homem e de homem conhecido. Gracinez reconhecera que era o seu amor. Correu e o abraçou dando-lhe beijos no rosto e fazendo-lhe juras de amor eterno. Com isso Raimundo enfraqueceu o juízo. Quando amanheceu o dia, todos do arraial sabiam do ocorrido e como Raimundo havia assassinado o bode preto. Lampião ordenou seus homens que enterrassem Cupertino e ao lado de sua sepultura enterrasse Raimundo até o pescoço e jogasse mel na cara. A cara do cangaceiro foi comida pelas formigas e Gracinez foi mandada de volta para seus pais. Todo o povo do sertão chorou a morte de Cupertino – amor como esse é coisa rara. Gracinez voltou para Monte Alegre, conheceu seu Feliciano, casou-se com ele. Depois da Segunda Guerra vieram morar no Aribé, em Aracaju, em uma casa branca no final da Rua Pernambuco. Ali criaram suas filhas que devem estar vivas até hoje.

- E Gracinez, seu Tião? Está ainda viva?

- Não minha filha. A pobre mulher fez de tudo para amar Feliciano, contudo, sempre Cupertino estava em seus pensamentos. Morreu e foi enterrada aqui no cemitério perto da Leste.

- E na casa que eles moravam mora gente lá? Perguntou curiosa a menina Gracinez.

- A casa fica logo ali, é só seguir em frente e você a verá.

Gracinez despediu-se do velho e de dona Maria. Agradeceu-lhes os cuidados e o bom dedo de prosa. A moça seguiu seu destino caminhando com dificuldade. A curiosidade é coisa natural de todos os homens. E quando falamos do sexo feminino parece que ela é bem maior. A moça foi ver a casa da finada Gracinez. Era uma casa branca que estava toda descascada com o tempo. O portão quebrado com um lado caído. As pessoas entravam ali para fazerem tudo que queriam. Havia fezes pelo antigo jardim. As pessoas aproveitavam o muro alto da propriedade para usarem de tudo. Gracinez entrou pelo portão, e caminhou em direção do hall que estava cheio de folhas secas e papel velho. Tentou abrir a porta da frente, mas, não teve sucesso. Então, disse ela consigo: “Onde vai dar este beco?” Ela seguiu o bequinho na lateral esquerda da casa, e mais adiante avista uma goiabeira e nela amarrado um bode, e o bode era preto. “Um bode preto?” Pensou ela. “Deve ser coincidência”. Naquele instante ela rever a estória que o velho preto da leste tinha contado. “Será o mesmo bode?” Enquanto a moça está tentando situar-se no tempo e espaço, pois, sua mente procurava respostas. Atrás dela surge uma voz que ela já conhecia.


- Minha filha, a vida é cheia de sentidos assim como as cidades são cheias de casas. Em todas elas moram estórias nunca contadas. Os homens transitam entre elas como sonâmbulos acordados pelo o urgir das necessidades.

- Mas, o senhor não é seu Tião? Perguntou Gracinez confusa e assustada.

- Tião é um contador de estórias como eu. E você quem é? Perguntou-lhe o velho de Aruanda.

O bode que estava preso deu um berro e a corda quebrou-se sozinha sem força de mão de homem. O bode veio até Gracinez, ajoelhou-se ante seus pés e chorou amargamente. Depois se deitou como um cãozinho de estimação com a barrica para cima. Gracinez passou a mão em sua barriga peluda, e sentiu uma ternura profunda. Olhou para trás e lá estava um preto velho sentado com as costas encurvada observando tudo. A fumaça de seu cachimbo subia ao céu como a oração dos justos.

- Gracinez, acorde! Disse o velho de Aruanda.

Gracinez cresceu, casou-se, e foi morar no Santo Antonio. Todas as tardes quando chegava do trabalho ela ia até o oitão da igreja olhar a vista da cidade princesa do Brasil. E era nessa hora que seu peito ardia de saudades da cidade de Monte Alegre onde vivera sua infância e nunca ninguém lhe contara sobre Cupertino e o bode preto...